Pensei que precisasse escrever algo para pôr isto aqui. Mas... não, não preciso.
...Posso dizer-vos que estão praí 35º...
quinta-feira, maio 28, 2009
Oiçamos o 1º minuto e... Suspiremos...
Pensei que precisasse escrever algo para pôr isto aqui. Mas... não, não preciso.
...Posso dizer-vos que estão praí 35º...
sábado, maio 23, 2009
Já sei porque é que as minhas frases são tão compridas.
É porque os meus pensamentos são demasiado complexos para poderem ser separados por vírgulas e pontos que obviamente quebrariam o rastilho profundo e frenético que se acende em mim quando tenho uma idea.
Mas depois as pessoas dizem que não percebem. Que sou confusa.
Não percebo. Não VOS percebo. EU é que não Vos percebo. Afinal, toda a gente percebe a Teoria da Relatividade de Einstein. (Percebe?)
Bom, então se calhar sou mesmo eu que não sei escrever. Sim, devo ser eu que não sei escrever. Não sei escrever, não sei ver, não sei ver como me explicar... Ou se calhar és tu! És tu que não sabes o que é. Não sabes o que És. E ninguém quer um Homem que não sabe por que razão existe.
Põe os dois pés no chão e tenta olhar para o peso que deixaste marcado.
Agora tenta elevar-te...
Mas depois as pessoas dizem que não percebem. Que sou confusa.
Não percebo. Não VOS percebo. EU é que não Vos percebo. Afinal, toda a gente percebe a Teoria da Relatividade de Einstein. (Percebe?)
Bom, então se calhar sou mesmo eu que não sei escrever. Sim, devo ser eu que não sei escrever. Não sei escrever, não sei ver, não sei ver como me explicar... Ou se calhar és tu! És tu que não sabes o que é. Não sabes o que És. E ninguém quer um Homem que não sabe por que razão existe.
Põe os dois pés no chão e tenta olhar para o peso que deixaste marcado.
Agora tenta elevar-te...
domingo, maio 17, 2009
domingo, abril 19, 2009
Tudo Isto É Fado
Enquanto pensava para onde iria, onde seria a próxima jornada, gatafunhou num documento bem menos romântico do que uma folha que pudesse ser escondida como um tesouro...
Oiça Lá, Ó Senhor Vinho, Lá Vai Lisboa!...
Lisboa quer tanto ser a Parisiense que passa em Praga com um pé em Copenhaga. Balançar-se num Fado Corrido por Roterdão e ter Um Barco Negro atracado em Budapeste. Sabe-se Lá.
Para trás deixa-se Uma Casa Portuguesa. Deixa-se saudade...
Deixa-se... o que Nem Às Paredes Confesso.
Lisboa Antiga, fico contigo?
Em dias de espera, na incessante procura do futuro, pensou no passado e decidiu o presente.
Tão perto da cidade prometida, tão longe da coragem para o assumir.
“É um amor antigo.” - digo sempre.
Foi um amor perdido - a cidade que me roubou o primeiro amor.
E entreguei-me a Lisboa...
Por momentos pensei que se apagasse as luzes, a visão perderia terreno e os outros sentidos exaltar-se-iam sem censura.
Por momentos tentei ouvir-te (ou o que quer que seja que queres dizer com as palavras que proferes).
Por um momento, cheguei a inspirar-te sem nunca conseguir conhecer-te.
Mas já nos senti mais quentes. Já nos senti ao ponto de sentir muito mais do que sentir. Ao ponto de fazer bem mais do que quereria. De fazer o que queria mesmo.
Devíamos embebedar-nos em transpirações ofegantes e convidarmo-nos para amanhecer.
Porque quando partir, só levo a minha sombra. Essa que me segue até às mais longínquas terras, mesmo que o sol lá não brilhe, quando ligar o candeeiro e me lembrar de quando o desliguei nessa noite em que, por momentos, abdiquei dela para te ter a ti, Lisboa.
Oiça Lá, Ó Senhor Vinho, Lá Vai Lisboa!...
Lisboa quer tanto ser a Parisiense que passa em Praga com um pé em Copenhaga. Balançar-se num Fado Corrido por Roterdão e ter Um Barco Negro atracado em Budapeste. Sabe-se Lá.
Para trás deixa-se Uma Casa Portuguesa. Deixa-se saudade...
Deixa-se... o que Nem Às Paredes Confesso.
Lisboa Antiga, fico contigo?
Em dias de espera, na incessante procura do futuro, pensou no passado e decidiu o presente.
Tão perto da cidade prometida, tão longe da coragem para o assumir.
“É um amor antigo.” - digo sempre.
Foi um amor perdido - a cidade que me roubou o primeiro amor.
E entreguei-me a Lisboa...
Por momentos pensei que se apagasse as luzes, a visão perderia terreno e os outros sentidos exaltar-se-iam sem censura.
Por momentos tentei ouvir-te (ou o que quer que seja que queres dizer com as palavras que proferes).
Por um momento, cheguei a inspirar-te sem nunca conseguir conhecer-te.
Mas já nos senti mais quentes. Já nos senti ao ponto de sentir muito mais do que sentir. Ao ponto de fazer bem mais do que quereria. De fazer o que queria mesmo.
Devíamos embebedar-nos em transpirações ofegantes e convidarmo-nos para amanhecer.
Porque quando partir, só levo a minha sombra. Essa que me segue até às mais longínquas terras, mesmo que o sol lá não brilhe, quando ligar o candeeiro e me lembrar de quando o desliguei nessa noite em que, por momentos, abdiquei dela para te ter a ti, Lisboa.
quinta-feira, abril 16, 2009
domingo, abril 05, 2009
sábado, março 28, 2009
Pleonasmo Tautológico
Quem conta um conto, acrescenta um ponto. E como uma gaveta desarrumada, meias para um lado, cuecas para outro, nem sei do par deste enredo:
Molhada de tão seca, estava a alegria estendida ao vento como lençóis brancos no Verão.
Era espantoso ver como ele andava rápido sobre aquele piso pedregoso. Cabeça erguida, quase parecia que de destemido voava até ao intocável. Ela, atrás, tentava acompanhar o passo, no seu jeito mais desengonçado, ainda punha os braços abertos em busca do equilíbrio, mantendo os olhos atentos a qualquer pedrinha instável que estaria, estrategicamente colocada, para lhe pregar uma partida – morria de medo que num simples passo em falso, torcesse o tornozelo. Ao olhar para tal figura, pergunta em tom jocoso:
- A menina nunca se magoou?
Ela pára e, recuperando o fôlego e alguma estabilidade diz-lhe, ainda que meio insegura:
- Depende da perspectiva.
A ciência não a ensinou a andar, a sentir, nem a ver. Ensinou-a a questionar e tentar compreender a visão periférica que molda o imagem.
“São as tuas mãos...” - já me dizia eu, em sonhos com ele – “...Enquadra a tua perspectiva: O que queres ver? Até onde queres ir?...” – só de pensar que podíamos desvendar os mistérios do mundo sem conhecer qualquer equação matemática... fosse o pêndulo da balança a nossa vontade. Por isso, escolhe a moldura: Quadrada? Ou sem fronteiras?.. Escolhe a cor e eu dou-te o tacto.
Imaginasse eu a transparência do teu ser, tiraria fotografias de nós, que jamais seremos relembrados, por nunca termos existido.
E pronto... abro o livro e começo a ler, porque paranóia tem muito mais estilo em inglês.
"Oren Lavie is a songwriter of curly brown hair, whisperish voice, green eyes and suspiciously cold feet. He was born in 1976, two minutes behind schedule, and has been trying to catch up ever since."
segunda-feira, março 16, 2009
Morphine Me Out
Está quase... Está quase.
Está quase a chegar a hora em que vou sentar-me naquele parapeito,
virada para o mar,
pés descalços,
somente com o resto do mundo à minha frente...
quinta-feira, março 05, 2009
Toca Saxofone Para Mim Enquanto A Lua Se Distrai
Sempre o imaginei sozinho.
Sozinho, sentado com um ar de quem sabe muito e pouco mostra. Ar de quem absorve, despercebido, o mais ínfimo detalhe de alguém tão vulgar quanto eu. Como alguém que, quando estender a mão, no passo mais determinado das suas incógnitas, será para agarrar. (É de notar que, não é tanto ele que não sabe por onde anda, como eu que não sei para onde ele quer ir.)
Sempre o imaginei do género de se sentar numa pequena mesa redonda, com lugar só para si próprio, num bar epicureu perdido numa obscura rua. As escadas de pedra negra de tão suja, ladeadas por um corrimão já enferrujado, como se para um club secreto se descesse, dariam a conhecer um sítio que ninguém conhece. Quem conhece, não fala. E quem lá vai (o nosso legítimo segredo), esconde a que lá pertence. E por horas não se queira pertencer a nada mais, senão ao Jazz.
Lado a lado, no nosso já tão marcado caminho de improvisação. Eu, sempre fora de tom, e tu a chegares-te, nos teus movimentos de sensual felino, um pouco mais, mostrando-me que não é tanto a ciência e o raciocínio a darem as cartas, como as palavras que não queremos pronunciar. Essa sim, é nota assente neste ritmo de faminta tentação: a atracção fatal pelas dançantes curvaturas da linha de fumo do cigarro que, esquecido até, pinta o ambiente.
Ao franzer o sobrolho, penso que o copo não está cheio... nem vazio.
Minto.
Não vejo.
Nem sei se é da bebida ser branca ou das dioptrias aumentarem quanto mais insisto em não ver definido.
Por isso, confio mais nos meus outros sentidos.
Por isso, mudo de perfume todos os dias. Para não criar recordações.
Há um veneno que conheço o cheiro. Mas a minha natureza diz-me que sou alérgica ao pó. E, por isso, só queria deixar uma pegada quando o chão quase me devorou o pé.
Enforcada pelos suspiros - merda de coração rebelde e estúpidas vontades – sou Homem!, em todas as minhas cruzadas com Pessoas que me mostrem os delínios da forma ilustre. E vou-me sentindo sempre um bocadinho maior do que o meu corpo e mais pequena do que os meus sonhos.
Pergunto-me se não devia ter embarcado no bacalhoeiro que jurara erguer as velas não só para guiar o veleiro, como para servir de tela a filmes que se justaporiam a todo um céu.
Mas, não mais longe do que no meu quarto, a maçaneta da porta contorce-se e,
ao ver-te, digo:
- “Could you show me dear... something I’ve not seen... something infinitely interesting…?”
Não digo.
Mas sorrio.
E penso:
Não é mérito meu. É culpa tua.
Elabora. Enamora-te.
Sozinho, sentado com um ar de quem sabe muito e pouco mostra. Ar de quem absorve, despercebido, o mais ínfimo detalhe de alguém tão vulgar quanto eu. Como alguém que, quando estender a mão, no passo mais determinado das suas incógnitas, será para agarrar. (É de notar que, não é tanto ele que não sabe por onde anda, como eu que não sei para onde ele quer ir.)
Sempre o imaginei do género de se sentar numa pequena mesa redonda, com lugar só para si próprio, num bar epicureu perdido numa obscura rua. As escadas de pedra negra de tão suja, ladeadas por um corrimão já enferrujado, como se para um club secreto se descesse, dariam a conhecer um sítio que ninguém conhece. Quem conhece, não fala. E quem lá vai (o nosso legítimo segredo), esconde a que lá pertence. E por horas não se queira pertencer a nada mais, senão ao Jazz.
Lado a lado, no nosso já tão marcado caminho de improvisação. Eu, sempre fora de tom, e tu a chegares-te, nos teus movimentos de sensual felino, um pouco mais, mostrando-me que não é tanto a ciência e o raciocínio a darem as cartas, como as palavras que não queremos pronunciar. Essa sim, é nota assente neste ritmo de faminta tentação: a atracção fatal pelas dançantes curvaturas da linha de fumo do cigarro que, esquecido até, pinta o ambiente.
Ao franzer o sobrolho, penso que o copo não está cheio... nem vazio.
Minto.
Não vejo.
Nem sei se é da bebida ser branca ou das dioptrias aumentarem quanto mais insisto em não ver definido.
Por isso, confio mais nos meus outros sentidos.
Por isso, mudo de perfume todos os dias. Para não criar recordações.
Há um veneno que conheço o cheiro. Mas a minha natureza diz-me que sou alérgica ao pó. E, por isso, só queria deixar uma pegada quando o chão quase me devorou o pé.
Enforcada pelos suspiros - merda de coração rebelde e estúpidas vontades – sou Homem!, em todas as minhas cruzadas com Pessoas que me mostrem os delínios da forma ilustre. E vou-me sentindo sempre um bocadinho maior do que o meu corpo e mais pequena do que os meus sonhos.
Pergunto-me se não devia ter embarcado no bacalhoeiro que jurara erguer as velas não só para guiar o veleiro, como para servir de tela a filmes que se justaporiam a todo um céu.
Mas, não mais longe do que no meu quarto, a maçaneta da porta contorce-se e,
ao ver-te, digo:
- “Could you show me dear... something I’ve not seen... something infinitely interesting…?”
Não digo.
Mas sorrio.
E penso:
Não é mérito meu. É culpa tua.
Elabora. Enamora-te.
sexta-feira, fevereiro 06, 2009
A Champagne Supernova In the Sky (Part III)
Num seis de saber, sabor a Novembro.
Houve um Verão em que acordava durante a madrugada com pedrinhas a bater na janela. Lá em baixo, a felicidade não aguentava por horas apropriadas. Não há relógio que contabilize o pulsar da paixão.
Numa noite inesperada, depois de alguns jarros, as conversas começaram a desenrolar-se por assuntos proibidos e discutidos com comentários eticamente incorrectos. A única saída airosa para o fim da conversa seria, exactamente, a praia que se encontrava mesmo à porta do bar. A praia onde o vento sempre foi um leve sopro para os enamorados e onde as estrelas tinham o poder especial de ofuscar qualquer dúvida.
O pouco equilíbrio e os espíritos alegres contribuíam para abraços e, de repente, ele aproveita um abraço para rebolar com ela duna abaixo. Quando as leis físicas permitiram a paragem, eles continuaram abraçados. Ela, incomodada com a areia em todos o sítios possíveis e imagináveis, não se mostrou muito romântica (quantas vezes teria que lhe ser lembrada a diferença entre o aceitável e o exagero das suas atitudes). Porém, ele já a conhecia e sabia que a tinha.
Naquele instante, a centímetros da sua cara, pareceu-lhe que a olhava há horas, que a conhecia há uma vida... e parecia que ela iria escapar-se-lhe por entre os dedos num instante. Num rompante, disse-lhe apenas uma palavra.
As lágrimas espreitavam e ele sentia-se envergonhado por achar humilhante, talvez, o seu discurso, ou precipitado; mas principalmente, as suas lágrimas.
A verdade é que ela não era tão intocável como se dizia, e para sempre sentiria um toque no coração quando se lembrasse daquele momento.
O rebolar na praia com uma confissão tornar-se-ia uma das recordações a que ela recorreria sempre que o misto de incertezas, misturadas com convicções de querer ficar com ele, a atormentavam.
Sem nada de extraordinário e, mesmo assim, especial, tantas vezes se deitariam na cama, debaixo de muitas mantas e um fofo edredon, a dar risadinhas e fazer comentários. Partilhando ideias e dando espaço para se conhecerem e reconhecerem... e depois.... um adormecia no meio da história do outro. O outro, quando se apercebia, calava-se, sorria, aconchegando-se para dormir também.
“Agora este pensamento meu, também é teu... assim como o resto de mim.”, foram as últimas palavras ditas.
Um dia ainda hei-de reescrever esta história.
Houve um Verão em que acordava durante a madrugada com pedrinhas a bater na janela. Lá em baixo, a felicidade não aguentava por horas apropriadas. Não há relógio que contabilize o pulsar da paixão.
Numa noite inesperada, depois de alguns jarros, as conversas começaram a desenrolar-se por assuntos proibidos e discutidos com comentários eticamente incorrectos. A única saída airosa para o fim da conversa seria, exactamente, a praia que se encontrava mesmo à porta do bar. A praia onde o vento sempre foi um leve sopro para os enamorados e onde as estrelas tinham o poder especial de ofuscar qualquer dúvida.
O pouco equilíbrio e os espíritos alegres contribuíam para abraços e, de repente, ele aproveita um abraço para rebolar com ela duna abaixo. Quando as leis físicas permitiram a paragem, eles continuaram abraçados. Ela, incomodada com a areia em todos o sítios possíveis e imagináveis, não se mostrou muito romântica (quantas vezes teria que lhe ser lembrada a diferença entre o aceitável e o exagero das suas atitudes). Porém, ele já a conhecia e sabia que a tinha.
Naquele instante, a centímetros da sua cara, pareceu-lhe que a olhava há horas, que a conhecia há uma vida... e parecia que ela iria escapar-se-lhe por entre os dedos num instante. Num rompante, disse-lhe apenas uma palavra.
As lágrimas espreitavam e ele sentia-se envergonhado por achar humilhante, talvez, o seu discurso, ou precipitado; mas principalmente, as suas lágrimas.
A verdade é que ela não era tão intocável como se dizia, e para sempre sentiria um toque no coração quando se lembrasse daquele momento.
O rebolar na praia com uma confissão tornar-se-ia uma das recordações a que ela recorreria sempre que o misto de incertezas, misturadas com convicções de querer ficar com ele, a atormentavam.
Sem nada de extraordinário e, mesmo assim, especial, tantas vezes se deitariam na cama, debaixo de muitas mantas e um fofo edredon, a dar risadinhas e fazer comentários. Partilhando ideias e dando espaço para se conhecerem e reconhecerem... e depois.... um adormecia no meio da história do outro. O outro, quando se apercebia, calava-se, sorria, aconchegando-se para dormir também.
“Agora este pensamento meu, também é teu... assim como o resto de mim.”, foram as últimas palavras ditas.
Um dia ainda hei-de reescrever esta história.
quinta-feira, fevereiro 05, 2009
Yucatán (Part II)
Vuo aroga erceesvr sem stednio aulgm. Pqroue, praa mim, faz sdnetio. (Se ao menos tudo fosse escrito...)
Deveria saber todas as línguas. Queria entender tudo o que me dizem. Mas às vezes não me dizem. Ou sou eu que não entendo.
Por isso, há gezelligheid com quem, por vezes, entendo.
É como a saudade e a
chuva.
São bonitas.
Deveria saber todas as línguas. Queria entender tudo o que me dizem. Mas às vezes não me dizem. Ou sou eu que não entendo.
Por isso, há gezelligheid com quem, por vezes, entendo.
É como a saudade e a
chuva.
São bonitas.
quarta-feira, fevereiro 04, 2009
Take me to NY
Se pudesse descalçar a gravata e cantar o silêncio, dir-te-ia:
Take me to New York, because the last time I saw Paris...
Take me to New York, because the last time I saw Paris...
terça-feira, janeiro 13, 2009
O Jardineiro ("Eu não fui feita para isto...!")
A meio da tarde, ainda de pijama (diz que só consegue estudar se estiver confortável), vai, por não conseguir estudar, rondar a cozinha - como desculpa a necessidade de ter que alimentar o corpo para o cérebro funcionar.
O resto da casa andava em afazeres mais desejados para um fim-de-semana solarengo como este inesperado a meio de Outubro. Havia um bater constante de portas, uma roda viva entre o jardim e o interior.
Quando ela percebeu que a única coisa que lhe apetecia era um pedaço de chocolate e uma caneca de chá (não que lhe apetecesse mesmo, mas a vontade para não estudar infectava a sua vontade para fazer qualquer outra coisa. Insistia sempre que o tempo era para estudar e que se não o fizesse, nada mais faria!, como se isso fosse punir alguém se não ela própria), dirigiu-se para as escadas, de volta para a masmorra... Mas, tal como nos filmes, exactamente no momento em que passava diante da porta de casa, bateram.
Abriu a porta do carro com uma cara de quem trazia uma bomba. Mas uma bomba daquelas que todos os núcleos de amigas íntimas sabem que dão azo a umas horas de conversa e extrapolações, piadas e revelações. Batendo a porta, o silêncio era consensual entre todas e, não denunciando um único traço de expressão facial que desmistificasse o que por aí vinha, disse:
- Chega de amores. Vou ter um caso com o jardineiro!
Riram-se. Já era comum entre elas este tipo de resoluções descabidas.
- Pensei que andavas em modo-estudo… O que é que se passou para te aflorarem tais ideias?
- Abri-lhe a porta apresentando a minha pessoa mais descuidada, e ele sorriu. Acho que uma mulher não precisa de mais.
- Mas um… jardineiro?!?
A reacção de incredulidade não era tanto sincera como mais um dos seus hábitos de dar uma falsa crença e importância aos acontecimentos, para que se pudesse extrair de uma simples banalidade todo o ridículo de tratá-la como se merecesse verdadeira consideração.
- Bom… não era o que tinha inicialmente planeado. Mas os planos foram feitos para serem alterados e há que ajustar as expectativas! E, afinal, se um médico trata de seres vivos… o jardineiro trata de plantas… que são seres vivos… logo... é quase como um médico!
- Bem que dizem que às vezes as coisas estão mesmo à nossa frente e só nós é que não as vemos!
Não posso precisar o que se seguiu... (até porque não estava lá) mas, quase que posso jurar que se deu um silêncio, uma troca de olhares... e certamente se desfizeram, em simultâneo, nas gargalhadas de sempre.
Porque assim é quando as pessoas se conhecem quase tão bem como a si próprias.
O resto da casa andava em afazeres mais desejados para um fim-de-semana solarengo como este inesperado a meio de Outubro. Havia um bater constante de portas, uma roda viva entre o jardim e o interior.
Quando ela percebeu que a única coisa que lhe apetecia era um pedaço de chocolate e uma caneca de chá (não que lhe apetecesse mesmo, mas a vontade para não estudar infectava a sua vontade para fazer qualquer outra coisa. Insistia sempre que o tempo era para estudar e que se não o fizesse, nada mais faria!, como se isso fosse punir alguém se não ela própria), dirigiu-se para as escadas, de volta para a masmorra... Mas, tal como nos filmes, exactamente no momento em que passava diante da porta de casa, bateram.
Abriu a porta do carro com uma cara de quem trazia uma bomba. Mas uma bomba daquelas que todos os núcleos de amigas íntimas sabem que dão azo a umas horas de conversa e extrapolações, piadas e revelações. Batendo a porta, o silêncio era consensual entre todas e, não denunciando um único traço de expressão facial que desmistificasse o que por aí vinha, disse:
- Chega de amores. Vou ter um caso com o jardineiro!
Riram-se. Já era comum entre elas este tipo de resoluções descabidas.
- Pensei que andavas em modo-estudo… O que é que se passou para te aflorarem tais ideias?
- Abri-lhe a porta apresentando a minha pessoa mais descuidada, e ele sorriu. Acho que uma mulher não precisa de mais.
- Mas um… jardineiro?!?
A reacção de incredulidade não era tanto sincera como mais um dos seus hábitos de dar uma falsa crença e importância aos acontecimentos, para que se pudesse extrair de uma simples banalidade todo o ridículo de tratá-la como se merecesse verdadeira consideração.
- Bom… não era o que tinha inicialmente planeado. Mas os planos foram feitos para serem alterados e há que ajustar as expectativas! E, afinal, se um médico trata de seres vivos… o jardineiro trata de plantas… que são seres vivos… logo... é quase como um médico!
- Bem que dizem que às vezes as coisas estão mesmo à nossa frente e só nós é que não as vemos!
Não posso precisar o que se seguiu... (até porque não estava lá) mas, quase que posso jurar que se deu um silêncio, uma troca de olhares... e certamente se desfizeram, em simultâneo, nas gargalhadas de sempre.
Porque assim é quando as pessoas se conhecem quase tão bem como a si próprias.
segunda-feira, janeiro 12, 2009
Slip Inside The Eye Of Your Mind (Part I)
Dizia que o meu gira-discos era a máquina do tempo.
Entretanto, constipei o meu computador e percebi que a minha antiga aparelhagem sofre de esquizofrenia.
Atirei-me para a cama e pus a rodar um velho cd numa velha pequena máquina.
Agora, encosta-te e recosta-te.
Vou contar-te uma história de quando, no meu tempo...
Atirei-me para a cama e pus a rodar um velho cd numa velha pequena máquina.
Agora, encosta-te e recosta-te.
Vou contar-te uma história de quando, no meu tempo...
"So I start a revolution from my bed... "
"...Cos you ain't ever gonna burn my heart out."
quarta-feira, janeiro 07, 2009
I Recommend
"I recommend getting your heart trampled on to anyone
I recommend walking around naked in your living room
...
I recommend biting off more that you can chew to anyone
I certainly do
I recommend sticking your foot in your mouth at any time
Feel free"
I recommend going back to 1996.
I recommend walking around naked in your living room
...
I recommend biting off more that you can chew to anyone
I certainly do
I recommend sticking your foot in your mouth at any time
Feel free"
I recommend going back to 1996.
segunda-feira, janeiro 05, 2009
Um Apêndice Para Ti, Um Coração Para Mim
É o tempo, é a evolução. É o macaco, a cauda e o Homem.
Somos o que precisamos ser. Somos o que podemos ser. Somos o que nos moldam a ser: O sonho, o filho, o irmão, o pai, o avô. E, por entre transformações, perde-se um apêndice, ganha-se um estômago maior.
É a lei da compensação. Como em tudo.
Acusam-na do contrário: Falta-lhe algo. Falta-lhe muito... (falta mais aos outros do que a ela própria)
Mas não o físico. Esse, espetar-lhe-iam um pau para ver se sangrava e pô-lo-iam a arder na fogueira se a fizesse parecer mais quente.
Parece que só tem aquele que não tem o feitio romântico e só se pinta de vermelho porque o sangue faz parte da natureza humana.
Somos o que precisamos ser. Somos o que podemos ser. Somos o que nos moldam a ser: O sonho, o filho, o irmão, o pai, o avô. E, por entre transformações, perde-se um apêndice, ganha-se um estômago maior.
É a lei da compensação. Como em tudo.
Acusam-na do contrário: Falta-lhe algo. Falta-lhe muito... (falta mais aos outros do que a ela própria)
Mas não o físico. Esse, espetar-lhe-iam um pau para ver se sangrava e pô-lo-iam a arder na fogueira se a fizesse parecer mais quente.
Parece que só tem aquele que não tem o feitio romântico e só se pinta de vermelho porque o sangue faz parte da natureza humana.
sexta-feira, dezembro 19, 2008
Just sing me the tune...
I tried talking to you...while you do, what you do. I swap places with you, just to see things through. Just sing me the tune and you'll see... I'll keep it here for you. I'll wait for your cue.
You wrote down all the words, black and white, in a wall. Just keepin' it so, yeah you know how it goes... No plans for a change, nothing strange, no not today no way.
Just sing me the tune...
Cash it in and throw it all away
Never needed any of it anyway
So you crash, and you burn. Sometimes the road will twist and turn. Some of this, less of that. Forget all about the map california road.
Side one, track two, on a record of you. I've even stuck on a groove that i don't wanna lose... Just play it again, as a friend... it's your favorite worn-in shoes
Now sing me the tune...
Cash it in and throw it all away
Never needed any of it anyway
So you twist, and you turn. Uncomfortable fool, you'll never learn. But you can take a stand. Forget all about the plans california rose.
Cash it in and throw it all away
Never needed any of it anyway...
quinta-feira, dezembro 18, 2008
Por Ali, Por Ali
Acho que devíamos começar a falar com os olhos. 
Sou a última de uma espécie e querem extinguir-me.
Sou a última de uma espécie e querem extinguir-me.quarta-feira, dezembro 17, 2008
"Ok, já sei o que é que vou tocar. Vou tocar uma música... vou tocar esta música."
O silêncio deixa-me ileso e que importância tem…
Disseram-me que “tudo o que dizemos, não é verdadeiramente nosso”.
Mas não gosto tanto da ideia de universos paralelos como do sentido de vidas perpendiculares.
Há pequenos cantos onde o desconforto de querer dizer a coisa certa confunde-se com um calor corrupto.
Não cedo…
este segredo…
é frágil e é meu.
Eu não sei tanto sobre tanta coisa… que às vezes tenho medo de dizer aquelas coisas…
A minha inteligência eleva-se acima da minha vontade.
E com as forças da natureza que repelem e impelem a sensível pele do incerto a afirmar-se,
Não me perguntes nada… eu não sei dizer.
sexta-feira, novembro 21, 2008
Maria tem dói-dói
Numa noite de Lisboa, numas escadas num bairro no alto, a vida passava e esforçávamo-nos por acompanhá-la (ela às vezes tem as pernas maiores do que o tempo).
São 4 mas subdividem-se em 2+1+1. As duas não precisam de palavras para comunicar. Há sorrisos, olhares e meias palavras, incompreensíveis para qualquer outro, que exprimem todos os desejos, vontades e frustrações. E entre qualquer transmissão de pensamentos solta-se um risinho cúmplice.
Os olhos vagueiam, a mente vai-se passeando em dançantes rodopios em torno de algo mais profundo do que as pedras pisadas da calçada portuguesa adivinham… e o corpo mostra-se presente.
O que (se) passa aqui? Não é essa a questão. O que se gostaria que passasse e o que se passou e passa noutro sítio. Porque assim somos, insatisfeitos e sempre com fome demais, de mais.
Maria apresentou-me a paciência.
Inventou letras para músicas inalteráveis, blasfémias encantadoras.
Maria conduz como um taxista em Lisboa.
Mas Maria também pisa a uva e calça sapatos altos.
Maria é uma mulher na alma de uma criança.
Maria, Maria, Maria… um dia chamaram-te Caterina.
Assim como foste a minha perseverança, poderei ser a tua mão direita enquanto te fizer falta.
São 4 mas subdividem-se em 2+1+1. As duas não precisam de palavras para comunicar. Há sorrisos, olhares e meias palavras, incompreensíveis para qualquer outro, que exprimem todos os desejos, vontades e frustrações. E entre qualquer transmissão de pensamentos solta-se um risinho cúmplice.
Os olhos vagueiam, a mente vai-se passeando em dançantes rodopios em torno de algo mais profundo do que as pedras pisadas da calçada portuguesa adivinham… e o corpo mostra-se presente.
O que (se) passa aqui? Não é essa a questão. O que se gostaria que passasse e o que se passou e passa noutro sítio. Porque assim somos, insatisfeitos e sempre com fome demais, de mais.
Maria apresentou-me a paciência.
Inventou letras para músicas inalteráveis, blasfémias encantadoras.
Maria conduz como um taxista em Lisboa.
Mas Maria também pisa a uva e calça sapatos altos.
Maria é uma mulher na alma de uma criança.
Maria, Maria, Maria… um dia chamaram-te Caterina.
Assim como foste a minha perseverança, poderei ser a tua mão direita enquanto te fizer falta.
This Is Not a Love Song
Ouvir.
Rir. Rirmo-nos. Rir.
Falar mal de. Ele. Nós.
A voz.
Ser preconceituosa é feio, e julgar sem total conhecimento de causa foi precipitado.
Desculpa, André Sardet. Não sabia que tinhas feito um álbum para crianças.
Rir. Rirmo-nos. Rir.
Falar mal de. Ele. Nós.
A voz.
Ser preconceituosa é feio, e julgar sem total conhecimento de causa foi precipitado.
Desculpa, André Sardet. Não sabia que tinhas feito um álbum para crianças.
sábado, novembro 08, 2008
Há Ofensas Elogiosas
"Já são dez para as seis da manha
E há mais um imbecil a pensar
Este mundo não foi feito para a gente entender
Nem por isso eu deixo de o tentar"
Manel Cruz
E há mais um imbecil a pensar
Este mundo não foi feito para a gente entender
Nem por isso eu deixo de o tentar"
Manel Cruz
segunda-feira, novembro 03, 2008
quinta-feira, outubro 30, 2008
Karma Police
- Essas tuas mãos andam muito libertinas…
- É tudo muito relativo…
Se isto fosse aquilo… ficaria por dizer…
- Gosto de conversas relativamente longas em dias de chuva.
E a seguir, roubou-lhe um beijo.
Porque ser poeta é qualquer coisa que não isto,
Se isto fosse aquilo e não isso que isto é… aquilo que isto seria, ficaria por dizer.
- É tudo muito relativo…
Se isto fosse aquilo… ficaria por dizer…
- Gosto de conversas relativamente longas em dias de chuva.
E a seguir, roubou-lhe um beijo.
Porque ser poeta é qualquer coisa que não isto,
Se isto fosse aquilo e não isso que isto é… aquilo que isto seria, ficaria por dizer.
domingo, outubro 12, 2008
Caleidoscópio
Inventar vem de (em) aventura, quando o vasto léxico não toca o horizonte que nos leva para lá do comum e razoável.
É preciso tirar os pés do chão, é preciso ler o dicionário de pernas para o ar... porque já não há química romantesca.
"A-CA-bou-se."
Não gosto de manhãs. Gosto de entardeceres, gosto da entrada na noite e gosto particularmente de uma madrugada em que parece que só nós é que estamos de pé em todo o mundo.
Todos estão a dormir, a deixar o momento passar… e nós a vivê-lo.
Amanhã quando todos acordarem de manhã e começarem o seu dia, nós já vivemos o nosso.
Foi-se tudo na nossa madrugada e bastou esse tempo para podermos dormir toda a manhã e o início da tarde para só acordar para mais um entardecer.
Vivemos ao contrário do mundo mas só assim poderíamos ser quem somos.
É preciso tirar os pés do chão, é preciso ler o dicionário de pernas para o ar... porque já não há química romantesca.
"A-CA-bou-se."
Não gosto de manhãs. Gosto de entardeceres, gosto da entrada na noite e gosto particularmente de uma madrugada em que parece que só nós é que estamos de pé em todo o mundo.
Todos estão a dormir, a deixar o momento passar… e nós a vivê-lo.
Amanhã quando todos acordarem de manhã e começarem o seu dia, nós já vivemos o nosso.
Foi-se tudo na nossa madrugada e bastou esse tempo para podermos dormir toda a manhã e o início da tarde para só acordar para mais um entardecer.
Vivemos ao contrário do mundo mas só assim poderíamos ser quem somos.
segunda-feira, outubro 06, 2008
sexta-feira, outubro 03, 2008
sexta-feira, setembro 05, 2008
"Eu queria ser músico de Jazz... eu queria ser... (...) mas não controlo o meu ser."
- Olá.
“Olá”, responde ele com uma expressão indecifrável que tão bem o caracteriza.
Tento, porém, mudá-lo um pouco e pergunto, num tom de quem não sabe bem se deveria perguntar:
- Estamos bem?
Mais uma vez, a sua resposta é tão esclarecedora como se nada tivesse respondido: “estamos”.
Preciso de uma expressão familiar!, daquelas que todos usamos: um sorriso sedutor, um olhar de desprezo com uma voz chateada… algo!
Depois de uma pausa e um olhar (com o qual tento transmitir "podias dar uma ajudinha…"), digo:
- Mas… Estamos iguais?... Ou mudámos?
Tenho medo que diga que mudámos, mas não vejo como é que podemos estar iguais.
É um pacifismo tipo Guerra Fria.
O triângulo das Bermudas.
A história de Inês de Castro e um coração arrancado pelas costas.
“Olá”, responde ele com uma expressão indecifrável que tão bem o caracteriza.
Tento, porém, mudá-lo um pouco e pergunto, num tom de quem não sabe bem se deveria perguntar:
- Estamos bem?
Mais uma vez, a sua resposta é tão esclarecedora como se nada tivesse respondido: “estamos”.
Preciso de uma expressão familiar!, daquelas que todos usamos: um sorriso sedutor, um olhar de desprezo com uma voz chateada… algo!
Depois de uma pausa e um olhar (com o qual tento transmitir "podias dar uma ajudinha…"), digo:
- Mas… Estamos iguais?... Ou mudámos?
Tenho medo que diga que mudámos, mas não vejo como é que podemos estar iguais.
É um pacifismo tipo Guerra Fria.
O triângulo das Bermudas.
A história de Inês de Castro e um coração arrancado pelas costas.
terça-feira, setembro 02, 2008
Em sentido, Camarada! (I DON'T kiss and tell...) - Recruta, abaixo 86 vezes!
São 6h30. Já só faltam 15h…
Se conseguir dormir, facilmente passo 10h em fast-forward. O problema está, exactamente, em conseguir dormir.
Estou cansado mas o meu cérebro não quer abrandar.
Revejo tudo a acontecer. E não percebo quais são as teias que ligam uns factos aos outros.
E tento formar argumentos, razões e histórias subliminares para que algo faça sentido.
Não faz.
São dias de guerra. Há batalhas a travar. O território a conquistar ainda é indeterminado.
Eu sou o soldado que fuma o seu cigarro dentro da carabina.
Camuflo a incandescência… E por isso, não me vais ver. Porque me vou esconder debaixo do que sempre fui.
Na complexidade da singularidade e na simplicidade da multiplicidade.
Absorvo o exterior. Tento perceber o azul e o amarelo e esgoto-me em verde.
Já não se fazem segredos como antes mas eu ainda guardo os meus. Dentro de mim. Ao verbalizá-los, acabam sempre por se perder…
A palavra de ordem é: cumplicidade. E eu não gosto de intermediários.
É quente e é fria. É o que fazes com que ela seja ou o que ela quer ser para ti.
E enquanto penso na falta de cedências, abdico de mais um minuto para deixar-me adormecer.
Está e não está. O lugar é só uma localização espacial.
O tempo dura o necessário. Um atraso conveniente emerge da insegurança.
Mas a monotonia deixa-me a desafinar…
Divido cada dia em dois. E não é por isso que deixo de ansiar que o tempo corra.
Ainda só são 6h35.
Não deveriam ser precisos pretextos.
Se conseguir dormir, facilmente passo 10h em fast-forward. O problema está, exactamente, em conseguir dormir.
Estou cansado mas o meu cérebro não quer abrandar.
Revejo tudo a acontecer. E não percebo quais são as teias que ligam uns factos aos outros.
E tento formar argumentos, razões e histórias subliminares para que algo faça sentido.
Não faz.
São dias de guerra. Há batalhas a travar. O território a conquistar ainda é indeterminado.
Eu sou o soldado que fuma o seu cigarro dentro da carabina.
Camuflo a incandescência… E por isso, não me vais ver. Porque me vou esconder debaixo do que sempre fui.
Na complexidade da singularidade e na simplicidade da multiplicidade.
Absorvo o exterior. Tento perceber o azul e o amarelo e esgoto-me em verde.
Já não se fazem segredos como antes mas eu ainda guardo os meus. Dentro de mim. Ao verbalizá-los, acabam sempre por se perder…
A palavra de ordem é: cumplicidade. E eu não gosto de intermediários.
É quente e é fria. É o que fazes com que ela seja ou o que ela quer ser para ti.
E enquanto penso na falta de cedências, abdico de mais um minuto para deixar-me adormecer.
Está e não está. O lugar é só uma localização espacial.
O tempo dura o necessário. Um atraso conveniente emerge da insegurança.
Mas a monotonia deixa-me a desafinar…
Divido cada dia em dois. E não é por isso que deixo de ansiar que o tempo corra.
Ainda só são 6h35.
Não deveriam ser precisos pretextos.
segunda-feira, setembro 01, 2008
sábado, agosto 02, 2008
Umas Reticências no Meio de Uns Parêntesis
Porque ele é...
(tal como é)
(Será que o é?)
Ficas assim...
(Como és, te tornaste ou tentas ser)
Na legitimidade do não saber.
(como és para ele e como ele é para ti)
(tal como é)
(Será que o é?)
Ficas assim...
(Como és, te tornaste ou tentas ser)
Na legitimidade do não saber.
(como és para ele e como ele é para ti)
segunda-feira, junho 30, 2008
The Space Between - When It Falls (Zero 7)
Já o sentia à distância... Conheço aqueles passos interrogativos melhor que os meus.
Respirou ofegante por cima do meu ombro e, numa expiração, senti-lhe o hálito a álcool etílico puro.
Virei-me, a medo, e vi o pino de segurança da granada entre os seus dentes. E ele, de braços abertos, como se se entregasse, qual mártir, a uma causa cuja solução não era esta.
Conversar com uma granada pronta a rebentar na mão de alguém alcoolicamente alterado nunca foram boas condições para um diálogo.
Encostada à parede, digo a verdade (sempre me ensinaram que "quem diz a verdade, não merece castigo").
Aprendo que é tudo uma grande mentira.
A maior parte das pessoas que exige a verdade, não está pronta para tê-la. Quer saber porque se sente perdido... mas quando tem a informação na mão, não sabe o que fazer com ela e acaba por dar um passo atrás em vez de o passo em frente.
Quem se enche de coragem e diz a verdade é que acaba por ser recriminada, mesmo que a verdade dita não fosse o mais importante mas sim o facto de ter dito a verdade.
Ele larga a granada.
Respirou ofegante por cima do meu ombro e, numa expiração, senti-lhe o hálito a álcool etílico puro.
Virei-me, a medo, e vi o pino de segurança da granada entre os seus dentes. E ele, de braços abertos, como se se entregasse, qual mártir, a uma causa cuja solução não era esta.
Conversar com uma granada pronta a rebentar na mão de alguém alcoolicamente alterado nunca foram boas condições para um diálogo.
Encostada à parede, digo a verdade (sempre me ensinaram que "quem diz a verdade, não merece castigo").
Aprendo que é tudo uma grande mentira.
A maior parte das pessoas que exige a verdade, não está pronta para tê-la. Quer saber porque se sente perdido... mas quando tem a informação na mão, não sabe o que fazer com ela e acaba por dar um passo atrás em vez de o passo em frente.
Quem se enche de coragem e diz a verdade é que acaba por ser recriminada, mesmo que a verdade dita não fosse o mais importante mas sim o facto de ter dito a verdade.
Ele larga a granada.
sábado, junho 21, 2008
O Céu É Maior
Esquadros
Dizem as lendas (ou então as pessoas com quem partilhei os últimos tempos) que
tudo o que é de Bologna, de Bologna não poderá sair.
Tentámos levar um pouco daqui e as forças da cidade detiveram-nos... Sorrimos ainda que meio tristes, porque aprendemos a harmonizarmo-nos com estes ventos da melhor maneira possível. Conseguir o equilibrio é fácil quanto mais prontos para cair estivermos.
A minha menina dos olhos azuis já se foi, assim como a das pernas de algodão. Só fiquei eu e este calor asfixiante.
E com o tempo a sorrir com os seus grandes dentes, despeço-me sem me ir embora. Baixo a guarda… Mas tenho que ter a força para erguer de novo a armadura. Há medo. Medo de... não ter lugar.
Debaixo das arcadas dou os últimos passos desta viagem... escrevo no telemóvel tudo isto porque me têm faltado as palavras parada.
Agora, já sentada debaixo desta árvore, enquanto espero por qualquer coisa, observo o irreal disto tudo. Como estão todos aqui e aqui não há nada. Só vão permanecer fotos que vão envelhecer connosco, e de sépia perderão a cor até ao preto e branco.
Ainda tenho a queimadura do teu cigarro de quando te aproximaste demasiado de mim.
Encontro-me entre espirais infinitas em defesa do Holismo e metamorfoses disléxicas. E... mesmo assim...
Às vezes sabe bem um cliché.
Feelin' the Same Way
Adeus Bologna.
quinta-feira, junho 12, 2008
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