Cenas Sobre Nada

Ainda bem que não.

2011-06-26T23:08:00.003+01:00

São horas de remoer a vida e escrever. Ou seria o início do meu dia, noutros dias...
Só que, amanhã, trabalho. Naquela coisa dos números, em que a criatividade pôr-me-ía mais perto do crime que da arte.
É pena ter desmaiado no calor do dia e relembrar-me apenas a esta altura.
Ainda bem que aquele candeeiro de rua, que irritantemente ilumina a minha varanda, está ligado.
Para não me pôr com ideias.

I started a joke, which started the whole world crying...

2011-05-27T19:48:00.008+01:00

Ele soltou-lhe o riso.
Agora,
de gargalhada tão fácil,
não sabe se está mais simpática,
se mais parva.

Diz a lenda

2011-03-20T20:08:00.003Z

"O meio termo é
um sítio terrível para parar na vida."

Quem é que precisa do tempo?

2010-10-29T19:51:00.002+01:00

Como se pode pesar o Sol?

2010-08-18T10:04:00.001+01:00

Diria que os meus dias são mais leves enquanto enfrento espadas.
Receber corações complica o processo.

(500) Days of Summer

2010-08-11T20:41:00.003+01:00

«This is a story of "boy meets girl"...

But you should know upfront: this is not a love story.»

(Author's Note: The following is a work of fiction. Any resemblence to persons living or dead is purely coincidental.

Especially you Jenny Beckman.

Bitch.)

A explicação de todo o meu Eu

2010-08-11T20:27:00.002+01:00

"Em primeiro lugar, quis fazê-lo à maneira russa: as conversas russas sobre este tema são travadas da maneira mais estúpida. Em segundo lugar, quanto mais estúpido, mais próximo do que interessa. Quanto mais estúpido, tanto mais claro. A estupidez é primitiva e simplista, enquanto o intelecto tergiversa e busca subterfúgios. O intelecto é vil, a estupidez é frontal e honesta. Levei a conversa até ao meu desespero e quanto mais estúpida foi a forma em que expus as coisas, mais vantajoso isso foi para mim."

Fiódor Dostoiévski

Vê-me

2010-07-30T20:23:00.003+01:00

Estão a chegar-se… Cada vez mais perto, estão a chegar-se.

E eu vou sorrindo, como quem não percebe… Vou trocando o passo e desviando o assunto…

Vão falando de cores que pensam interessar-me, só que as linhas são mais rectas do que o seu gingar. Julgam-me mais do que me conhecem.

Dou um passo atrás, e sorrio, como manobra de diversão para me aperceber do espaço que ainda me resta…

A conversa continua e pergunto-me se não sou suficientemente clara...?! (talvez julguem que conseguem ver através de mim…) E, despercebidamente, dou mais um passo atrás.

Desviando o olhar, procuro em volta por algo inesperado que me salve e, sorrindo cada vez menos confortável, continuo a sentir chegarem-se…

Um sufoco começa a impedir que possa fingir mais que isto também faz sentido para mim...

Pronto!, já senti a parede fria nas minhas costas! Agora já não tenho espaço de manobra para escapar...!

(Não sei o que querem. Mas sei que é de mim… E isso, assusta-me.)

Descalça

2010-07-29T22:47:00.003+01:00

Encontramo-nos sempre descalços. E não é que nos vejamos apenas em locais que assim o exijam. É porque seja lá onde estivermos, tiramos os sapatos - talvez assim não nos magoemos tanto quando nos pisarmos.
Mas a razão mais proeminente poderá ser ainda, talvez, que já nos custa tanto andar que, quem sabe, descalços seja mais fácil... (nunca ouvi dizer que saltos altos eram mais confortáveis do que caminhadas na praia)
Porém, quando tiramos os sapatos e expomos a pele ao mundo exterior, é também de referir o quanto mais doi se pisarmos algo que não contávamos estar no chão.
Há muitos anos que tenho um pico no pé. Nunca o tirei. Ali está, já faz parte de mim. Já se acomodou à minha pele e é-me, agora, mais difícil arranjar coragem para enfiar uma agulha e tirar o pico, do que continuar a viver com ele. E, mesmo assim, continuo a tirar os sapatos...
Ainda no outro dia, por estar de sapatos, troquei o passo e caí. Não foi bonito. Foi um acontecimento extremamente humilhante - dado que assisti a tudo em câmara lenta e nada consegui fazer para o evitar - e francamente triste - dado que estava sozinha mesmo à porta de casa. (Não sei se se poderá considerar uma humilhação na ausência de alguém que nos julgue ou julguemos que assim o faz...?!) De qualquer forma, calçada, vestida e a carregar um montão de papéis, fiquei no chão, com um furo nas calças e as folhas a voarem consoante os sopros do vento que se sentiam nessa tarde, tão cansada, que poderia até ter sido derrubada por mais fraco acontecimento.
No sítio dos papeis, falávamos de tatuagens escondidas, como uma metáfora para uma personalidade oculta debaixo de fato e gravata num escritório com ar condicionado no máximo, enquanto lá fora o termómetro já rebenta os 31º. Riamos, mal sabendo os ténis sujos de concertos que guardo na mala chique que carrego em saltos agulha. Talvez também me tente elevar com tecidos mais finos e cortes mais formais. Mas, se já andei em pijama por Vila Nova de Mil Fontes, (de biquini nem conto os sítios!...) posso bem andar descalça por aí.

Olhares Recíprocos

2010-07-13T10:09:00.005+01:00

Tenho uma amiga que anda a insistir no jogo dos olhares. Ela acredita que ninguém troca olhares sem interesse mais profundo, e que se lhe retribuem o olhar, é porque há interesse. Disse-lhe que no outro dia estava no metro e parecia-me que todos olhavam para mim... mas que talvez fosse porque EU estava a olhar para todos como uma obcecada.
Dito isto, conclui-se que o romance e os jogos sedutores podem ter dois planos imaginários muito diferentes.

Uma Tarde

2010-07-01T19:51:00.025+01:00

Era uma tarde de Verão. Uma tarde como tantas outras... Só que o Verão acabava de chegar este ano e algo tinha mudado - pelo menos, para ele - desde o Verão passado. Mesmo assim, para muitos, era uma tarde de Verão como tantas outras - pelo menos, para ela.
A porta da entrada do prédio estava entreaberta. No Inverno ainda havia o cuidado de baterem com força para a fechar; no Verão os estragos ajudavam a que corresse uma corrente de ar, ainda que quente (mas quem é que não gosta dessas aragens quentes de Verão?) pelo prédio antigo. Subiu os degraus de madeira (também ela de certa idade), acompanhada pelo ranger das tábuas que já tão bem conhecia, não poupando no entanto, a preguiça dum chinelar arrastado, como se o dia na praia a tivesse obrigado a carregar o sol em ombros até à cidade.
Quando chegou ao 3º andar, suspirou, e deu um último pesado passo, elevando o braço para bater à porta. Do lado de dentro do apartamento, ele gritou, como que por entre mil afazeres: "Já vai!". Ela estranhou - normalmente ele diria "entra..." e bastaria rodar a maçaneta, atirar-se para o sofá e ficar feliz por finalmente descansar sob a brisa que vinha da, estrategicamente localizada, janela, grande e quadrada que, de resto, se enquadrava na perfeição no traço antigo da casa. Quando não se entregava ao sofá, abria a janela, sentava-se no seu parapeito e passava ela a enquadrar-se numa foto em contra-luz extraordinária - mas não para ela, para ele. Nestes fins de tarde juntos, ela queixar-se-ía de como a vida era difícil ou contaria de um modo um bocado atabalhoado os últimos acontecimentos, misturando factos com o seu parecer, deixando-o apenas com um sorriso por ela ali estar, faladora e incerta, como sempre, sem dar importância, necessariamente, a todos os seus devaneios. Era o bastante vê-la ali, saber que estava ao seu lado, em oposição ao restante tempo dos dias em que só podia imaginar onde ela estaria, o que fazia e com quem estaria a partilhar as suas risadas, lamentos e observações. Mas não desta vez: o bastante já não era suficiente, e esta tarde não era como tantas outras - especialmente para ele.
Enquanto esperava do lado de fora, entrelaçava o cabelo por entre os dedos e bufafa de calor. Olhando em volta, aproveitava também para do mais pequeno pormenor (como estar ansiosa por ver a porta abrir-se e lembrar-se da música "Dá-me Luz" - da qual só sabia o título por relacioná-la à de Jorge Palma, "Dá-me Lume") tecer mais um dos seus fios de pensamento, tão disconexos para qualquer outra pessoa - e nem ela sabia a maioria das vezes lembrar-se como é que tudo tinha começado - mas tão típicos da sua mente: Lembrou-se da noite em que viu Jorge Palma sentado ao piano do Casino Estoril e na falta de interesse de tantos que se deslocaram lá, e lá, viravam as costas ao artista. Pensou na palavra "Respeito" e em como um dia, num qualquer país que já nem se lembrava ao certo, lhe "pediram" para vestir o casaco à entrada de uma Igreja. Ora, se para ir à Igreja, há que respeitar os princípios desta, para ir ver um espectáculo, há que prestar atenção!
As observações eram um traço marcante desta rapariga. Nem sempre eram ditas com noção de como soariam depois de expostas. Era comum dizer algo que não lhe parecia muito grave, para se aperceber logo após, pelo silêncio ou expressão facial de quem a acompanhava, que era julgada não ter coração ou o mínimo tacto para conseguir dizer o que dizia. Outra vezes, nem era necessário que abrisse a boca para espantar os outros - quando não sabia o que dizer, comportava-se de formas que ainda tornavam as suas poucas palavras piores do que o discurso mais hostil possível. Escusado será dizer que era uma pessoa... vá, digamos: Especial.

Perguntar-nos-emos, então, por que é que parece que este rapaz está apaixonado por esta rapariga?... Não saberei responder a essa questão. Sobre sentimentos poder-se-à dizer muito, mas nunca o suficiente como senti-los. Pelo passado, poderei estimar que as relações mais estreitas com esta rapariga eram difíceis para quem estava do outro lado. Porém, testemunhos afirmam que quando se estabelece um laço, ele é fortíssimo e, há uma marca que esta menina deixa, bastante pessoal que, estranhamente, é com carinho que se passa a pensar nela. Claro está que, sendo quem descrevo acima, não poderá transformar-se completamente num oposto após a criação de uma relação mais íntima. Sim, continuará a ser fria e desapegada mas demonstrará também um outro lado. E é, talvez, esse electrocardiograma entre a raiva de quando ela é insensível e finge que nada lhe toca, e a ternura que é quando a apanhamos a jeito, que apaixone; assim como a segurança que consegue incutir - desde já, inesperada - que agarre, então, qualquer um a alguém tão improvável... bastando para isso que se dê tempo ao tempo!, e este lhe dê o tempo dela.
Para o leitor mais atento, poderá ainda colocar-se a seguinte dúvida: "Que tanto fazia o rapaz de especial dentro do apartamento nesta tarde?". Infelizmente, também nunca soube. Só sei relatar que de tanto esperar (ou apenas, "um pouco" bastante ampliado pela sua impaciência), ela já se tinha sentado nos degraus ao lado da porta branca do apartamento. De repente, ele abre a porta e logo lhe sorri, com nervos incendiando internamente um "é agora ou nunca!...". Ela levanta a cabeça e enquanto se ergue em gestos pesados do calor, esgotada e desesperada por se atirar ao sofá do outro lado, diz, já no fim da sua pequena gentileza: "Ainda bem que esperei sentada!...". Ouve-se uma porta bater! - resultado da corrente de ar que se gerou, não só no prédio como no íntimo daquele, agora menino, que viu apagar-se a chama e as expectativas que tinha para esta tarde que, por momentos desejou diferente, mas se revelou igual a tantas outras...

(Re)Pensar

2010-05-26T13:03:00.002+01:00

Por encomenda comecei a pensar...
Por encomenda porque há já algum tempo tinha posto esse verbo de lado para me dedicar à arte sacra do "corpo são, mente sã".
A mente andava sã (por derivação filosófica da premissa que se verificava), sim senhor...

e vazia.
Nunca andei tão saudável. Que é como quem diz: sem preocupações.
As preocupações não as tinha porque não dava tempo ao pensar. E mesmo assim, o tempo faltava. Mas sendo filha dos meus pais e, com genes bem singulares, a falta de pensamento separava-me o Ser de quem sou.

Disse-lhe, convicta, que nada tinha a dizer ao mundo nesta altura. Tão convicta quanto vir aí o Verão e ser bem mais giro um bronze do que uma ideia. (Sempre é mais palpável!...) E agora que paro para pensar, lembro-me que ainda no outro dia estive a discutir a saúde mental até às 4h da manhã... (Parece que mesmo fugindo, as costuras da nossa génese não desprendem facilmente.)

Mas se ele não me tivesse espicaçado, dizendo que até o vazio é descritível (como se eu não soubesse!... Mania de me ridicularizar para, num toque de mestre, me fazer ver a fraca qualidade das minhas desculpas), não teria eu recomeçado a pensar.
A questão é que o meu vazio era mentiroso.

"Somos intermitentes como as luzes da árvore de Natal", tentei argumentar.

Talvez porque, nem mais nem menos, num Natal me tenhas dito o quanto gostava de ver as pessoas fazer coisas pequenas, trabalhos minuciosos... Queria ele dizer que há uma inocência enterrada pelas armas que temos de usar no mundo cruel e, brilha então, o primar por um pormenor simples, como enfiar uma linha numa agulha enquanto se põe a língua de fora. E envergonhei-me por querer ser mais do que um pensamento.

Lembrei-me disso. Lembrei-me que há ideias bonitas. E depois também que há sonhos que, para além de bonitos, são humildes. Esses eram os que o faziam sorrir. E sorrir nem sempre é fácil. Dominar o mundo pode ser espectacular mas é um objectivo um bocado solitário. (Deixemo-lo pelo caminho, sozinho na escorregadia estrada molhada que agora já faz sol e nada disso importa.)

Não me esqueço da arte do humor e da inteligência por detrás da parvoíce que me mostraste. E agora, já não vejo grande louvor em actos grandiosos. Enaltecer com um aplauso a magnificência de se ter muito que fazer e “arranjar-se” tempo para alguém, parece-me ignorante. Estar e, mencionar o quão apertado o sapato é e, o tempo e tamanho esforço que se fez para ali estar, é pequeno. Ser-se Grande é: ter-se muito que fazer mas estar-se com cada pessoa como se se tivesse todo o tempo do mundo para ela. Porque o tempo é igual para todos - 24h sem tirar nem pôr. O que nos diferencia é o que fazemos com ele. Escolhi passar este tempo a pensar em ti e no que me ensinavas, deixando passar as horas e a oportunidade de não pensar.

Penso que devias ser autronauta. Estando longe, poderias ignorar todas as pequenas coisas que perdem a importância quando vistas de um prisma global. (Ter a perspectiva certa sempre foi uma questão de posicionamento.) Mas, e daí, és tanto mais do que a soma das partes… O global não te assenta tão bem como a particularidade da piada parva no momento inoportuno.

Se calhar foi por isso que deixei de pensar… Estava enganada.

Ou então...

Bem, não me oiças. Não sei o que digo e já nem sei por que parei para pensar…

Aggerbæk

2009-12-07T22:25:00.005Z

Toda a gente está vestida de preto. Ou é isso, ou estão só na bruma da voz...
Um contra-baixo no fundo, o foco no sítio certo...
Aaah... e o trompete! E o trompete... com os lábios. Com os lábios!...
Sorrio no meu canto e penso "estou na presença de um génio".
Deve ser estrabismo, porque quando te sentaste ao meu lado ía jurar que eras uma pessoa normal.

Velocidade do Som

2009-12-01T00:20:00.000Z

Deixai-os adiantarem-se,
esfolarem-se,
pelo lugar dianteiro.
Quando nós chegarmos,
não haverá quem nos aponte o dedo,
porque no egotismo dos aplausos,
pisaram as minas,
abrindo caminho para nós,
os gloriosos atrasados.

Debaixo do holofote somos cegos

2009-11-30T12:40:00.003Z

É na penumbra da última fila do teatro que se vislumbra o espectáculo todo.

Don't Panic

2009-11-30T12:30:00.004Z

Não há árvore de Natal.
Todos os indícios de um tempo normal estão para lá destas paredes envidraçadas.
Deixam-nos aqui encubados, tal como numa estufa, para amadurecermos nas condições ideais. O problema é que já estamos para lá de prontos e, se não baixamos imediatamente o nível do aquecimento central, vai haver uma catástrofe...

Prefácio

2009-11-03T13:37:00.003Z

Uma tosse seca que arranha a garganta diz-lhe que nem todos os cigarros fumados à janela, na sombra do pensar, o fazem mais poético que duas estrofes e um verso.
A prosa caída nas folhas de um Outono noutro lugar, conta a história perdida nos anos de boémia entre ruelas e janelas que espelharam a luz do sol quando ainda se debatia com o tropeçar dos seus caminhos.
Foram dias em que só viu escuridão e luas de noites em que viajou para lá das barreiras do intransponível.
Sempre lhe foi mais fácil usar imagens como modo de compreensão do que palavras como modo de expressão. Por isso, ouvia mais do que falava e imaginava mais do que se explicava. Lia e viajava pelas letras de outros mas sentia tudo como se seu fosse. Por vezes tornava-se até difícil distinguir onde acabava um livro e começava a sua história...
Folheando as páginas amarelecidas, guardadas pela capa rija de um castanho livro, nascido e guardado pela madeira, levanta-se da poltrona velha mas confortável, que se moldou em tantas noites em branco, e vai até ao desaguar do Tejo. Encostado a esse velho amigo, que se abre naquele mar onde morrerá um dia,
desconhecido por todos,
senta-se e
contempla a viagem de mais uma imagem.

Quando todos os pontos são diferentes e
Qualquer vírgula muda uma ideia,
Ao incendiar um livro queima-se uma vida...
E perdem-se brisas que lambem a pele com distintos paladares.

You! Me! Dancing!

2009-11-03T13:22:00.005Z

Se por um ano largasse tudo e me agarrasse a uma objectiva, poderia fazer fotografias com as minhas mãos e criar sonhos com as minhas perspectivas.
Como um crime de criança, foi um segundo em que pensei que há impossíveis que podem ser realidades e, entre o entrelaçar de uma melodia, escreveu-se a lápis a frase assobiada num só sopro. Há quem lhe chame “o sopro do coração”... eu cá chamo-lhe... submersão de dicotomias.
Mas, qual parábola circular, reiniciei o pensamento e percebi que o excepcional da vida não é o amor que alimentamos com memórias mas os momentos em que desafinamos no mesmo tom e, olhos nos olhos, nos rimos.
Disse-me ele que o pai lhe tinha ensinado que “a vida é um jogo, só temos de aprender a jogar segundo as regras” - depressa discordámos, como passamos os dias a fazer, em conversas intermináveis...

...Mão na roleta, a minha sorte pode ser mais negra que vermelha, mas os números são ímpares e inconfundíveis...

Ele achava que a vida era para ser levada com seriedade e eu murmurei que a vida devia ser tocada como uma música: respeitando os tempos, ouvindo os outros instrumentos e criando crescendos, explosões de vontades!... e momentos em que, do fim da nota ao entrar do silêncio, se tem o diálogo mais intimista de sempre...

...Mão no pulso, ainda estou viva. Sou um corpo que poderia não existir mas, sem ele, não poderíamos dançar ao som da vida...

... Anyone Can Play Guitar.

2009-11-03T12:32:00.004Z

Entre acordar em fusos horários diferentes, perdeu-se qualquer coisa. E não foi uma hora para trás ou uma hora para a frente.
Já pensei que se pudesse deslocar-me rápido, podia fazer um jogo de arbitragem com o tempo. Mas ao voltar atrás não te encontraria... porque te moves de outra forma, porque andas com outros passos. Não encontraria o mesmo ar que respiro, inspiro e suspiro... Oxigénio e dióxido de carbono sempre me fizeram misturas dúbias.
Vim deixar os vestidos esvoaçantes, as sandálias que não pesam nos pés (e me deixavam andar solta e feliz e), ao levar as camisolas, volto mais nua do que depois de uma noite de amor.
Amor não existe, ou se esconde ou... Amor? - O que quer seja aquele entusiasmo.
Se acordei de um estado de esquizofrenia, uma raiva empedernida, escondida por baixo da cegueira do relâmpago, bateu com o punho na mesa! e, na madeira da mesa, mesa em que espalhei a minha vida, complicada e dividida, em pequenos objectos, pequenos e preciosos, pequenos e maiores do que qualquer explicação, fagulhas carpiram: “há algo em ti...”.

Sei que já te disse mas, (não sei se ainda te lembras) de te ter dito que me disseram que...
não sei falar de Amor.

E já me tinha esquecido de quem sou.

Verifiquemos: todos podemos fazer algo - passar de interessado a interessante é que exige um bocadinho mais de impulso. Mas deixei as sandálias na mala de Verão e as botas não me deixam ganhar grande altitude.
Se qualquer revolução se baseia em Amor, talvez isto seja uma pista...
Chega de revoluções! De guerras em conquistas, só fico mais velha.

Hoje sou quaretona e vou-me enroscar no sofá com uma amiga e um copo de vinho. Esperar que o álcool me desidrate o suficiente até sugar de mim todos os pensamentos que me arrastam.

Se Calhar...

2009-10-27T01:03:00.003Z

Let me sing you a waltz, out of nowhere, out of my thoughts…
Let me sing you a waltz about this one night stand…

Havia uma porta vermelha naquela rua.
Tantas vezes passou por ela que deixou de se aperceber que ela ali estava.
O contraste feliz da porta em dias de nuvens brancas e fofas, esculpidas num céu azul de luminiscência ofuscante,
ou mesmo em dias cinzentos em que o vermelho era quase sangue,
fazia parte das pequenas coisas do dia-a-dia que passam para segundo (e terceiro... e, quarto...) plano na nossa atenção porque as temos como garantidas. E era vermelha.
Tinha pequenos rectângulos de vidro na parte de cima e rodeava-se de uma parede de tijolos castanhos, sujos pela intempérie, mas seguros por anos.
Tantas vezes passou por ali e nunca viu a porta vermelha abrir-se.
Tantas vezes por ali passou que a curiosidade de crescer para, finalmente, poder evitar saltos embaraçosos, e ver o que estava para lá da porta vermelha, também decidiu passar...
Encarnada como a carne que escondia por baixo da pele, a porta não envelheceu como as rugas do seu rosto.

Let me sing you a waltz, out of nowhere, out of my blues...
Let me sing you a waltz about this lovely one night stand...

Apaixonar-me-ei para sempre em Agosto.
Porque “um peito que canta o fado, tem sempre dois corações” e,
“eu não sei falar de Amor...”,
fiquemos só assim, de mãos dadas no banco do jardim.

Porque Paixão é muito mais do que uma porta vermelha e
Amor não se segura com tijolos.

Asas São para os Outros

2009-10-03T14:38:00.005+01:00

Fosse a vida uma canção, não se compartimentariam os sonhos no cérebro para que, quando nos dá aquele friozinho na barriga que nos faz saltar o coração pela boca, evitemos mastigá-los sem sequer os saborear.
Por isso, racionalizemos o coração e deixemos as asas para os outros.

Hvad med dig?

2009-09-25T12:05:00.003+01:00

Elas andam disfarçadas.
Disfarçadas de fome, aos pulos para sair, e a roubar tempo à minha concentração..
Elas, as Saudades, que só existem em Portugal, e com as quais sempre adiei uma conversa em torno de um café.
O café aqui é sempre mais longo e, eu, na minha ingenuidade e crítica voraz depressa lhe chamei criança perto da bica curta (como aliás, as meninas minhas amigas) e forte lisboeta.
Mas se tamanho não é sinónimo de eficácia (já diziam as minhas amigas...), lhes digo que o café aqui tem mais efeito em mim.

Mas porque é que de saudades foste falar de café?!

Bom, talvez porque
Nunca soube expressar a saudade mas, enquanto a guardo cá dentro, escrevo por fora.

Roubei Uma Loira

2009-09-21T19:27:00.002+01:00

Roubei uma loira ao meu amigo.
Ele, com o seu charme já reconhecido perante toda a comunidade estudantil, perguntava-lhe que línguas é que ela falava... Quando ela, de entre outras, disse português, ele num rompante me chamou e quis exibir-me (talvez achando que isso o fosse ajudar ou tornar a conversa mais interessante...) Infelizmente para ele, ela começou a falar cada vez mais comigo (talvez tenham sido os meus olhos amêndoados ou um sentimento de que eu a compreendia melhor que qualquer um dos que a rodeavam numa pacífica luta pela sua atenção).
Ao fundo gritavam e erguiam em braços o vencedor do torneio de uísque - aquele que virou uma garrafa sozinho primeiro. E ela continuava a falar-me sobre os assuntos menos esperados numa festa, como se o mundo todo estivesse parado, em absoluto silêncio e, só eu existisse agora e a nossa conversa; como se fossemos amigas e aquele momento fosse tal e qual como as duas de pijama, num sofá, a conversar às 4h da manhã, as duas, sobre o sexto sentido das nossas vidas.
"Todos correm e tens que parar e perguntar «Porquê?», «Para onde?». Saber se preferes correr na direcção oposta. Mesmo que não saibas (porque não o saberás), se é o correcto. Ter coragem de o assumir mesmo que ninguém te entenda e te chamem até de louca. Fazer o queres e não o que os outros querem de ti."
Entre este jorrar de ideias (ela falava como se estivesse quase febril ao mesmo tempo que feliz por ser diferente e ter perdido tempo a pensar que poderia Querer Ser Diferente) fazia algumas pausas para tentar apanhar o fio à meada do seu próprio pensamento e aproveitava para perguntar-me: "...Percebes...?".
"Todos queremos viajar mas poucos sabem porquê. Eu sei! - para conhecer as gentes..." (e eu que só queria ver o sol pôr-se em diferentes tons...) "....Quero falar com as pessoas. Mas não sobre os assuntos de sempre, as perguntas cliché, os interesses socialmente desejáveis. Não. Não sobre o que deveriamos falar, mas sobre o que queremos, o que pensamos..." (e eu que só vejo perguntarem "de onde és?" "o que há de interessante no teu país?") "...A opinião das Pessoas do Mundo e não só dos que «têm direito à opinião»."
Entre este minuto e aquele, confessa-me que só estuda Gestão porque... era preciso. Na verdade, queria ser psicóloga - "Se o teu avô pintasse um quadro, um bom psicológo poderia dizer, por exemplo, que ele se casou sem realmente o desejar, que é mais feliz aqui do que ali e que prefere isto e aquilo, e que a sua personalidade desenha-se a cada traço seu... Só pelas suas formas, cor e composição. É isso que eu quero." (e eu que me pergunto todos os dias o que Eu quero...)
As pessoas já começavam a interrompê-la e a puxar-me aqui e ali... Ela termina dizendo: "Ser para sempre e, lutar por ser, uma criança na ingenuidade de querer saber tudo, e ouvir, e aprender, sem a mente fechada, pré-concebida, organizada e trabalhada pela sociedade em que querem que te insiras."
(E eu que roubei uma loira ao meu amigo, e ela roubou-me um momento para que eu pudesse roubar-lhe as palavras e saber agora expressar parte do que também eu quero).

2+3 = 5 Homens; 23 anos, 5 de Setembro

2009-09-05T02:40:00.003+01:00

Se tivesse que dizer qual a minha paixão, diria que é... perder-me.
Por aí, por ali... e acolá despertar subitamente e perceber que tenho de virar à direita. Não que seja de direita (de esquerda não serei certamente) mas, algures no meio de me perder e encontrar o caminho, há um momento só meu, onde saboreio a liberdade de existir sem que saibam que por aqui ando, quem sou e o que já fiz.
Não é então tanto o perder-me que me apaixona, como o que encontro enquanto me perco.
Tantas vezes guiei o carro sem saber por onde ir, apenas tendo em mente a noção de que o rio estava naquela direcção ou o mar e a serra da minha vila solarenga eram marcos para o nascer e o pôr-do-sol. Aprendi também (em terras do Amor) a meter um selim debaixo do rabo e perder-me no equilíbrio de duas rodas. Agora, mais para Norte (que sempre me disseram era para qualquer deambulador - "O que é isto?" "Então!, uma palavra nova..." "Pois, bem me pareceu..." -, ponto assente na bússola), a conquista ("Se calhar é um termo um bocado medieval, não?!" "SE calhar É... não é?!?... Quer dizer, não andamos praqui a Con-quis-tar!...") escreve-se em letras minúsculas, tímidas, envergonhadas por tanto poderem dizer e tão pouco espaço ocuparem.
Aqui fora, um luar inexplicável debruçou-se sobre as águas do canal, mansas, numa noite absolutamente inesperada em Copenhaga.
Ao voltar para casa, desviei-me do grupo (tinha mesmo de fazer aquilo... para ti, por nós). E quando o relógio marcou a hora certa, cá estava eu, e tu (desse lado),
como nunca,
como sempre.

Os museus fecham à Segunda...

2009-07-27T03:23:00.004+01:00

Beethoven - Fur Elise

... mas nas madrugadas ainda se faz arte.

Irreversible

2009-06-25T14:00:00.003+01:00

Nota Mental: Atravessar as avenidas. Os túneis podem não ter saída.

Cartas como no Antigamente

2009-06-24T15:00:00.003+01:00

Já não se escreve como antes, já não se espera como antes, já não se dança como antes...
A sedução corre a passos velozes e esquecemo-nos de como era inflamável a incessante vontade de ter o momento certo. Perderam-se os clássicos na evolução de prédios futuristas em zonas históricas e na troca de um selo tão nosso por um click instantâneo.
Eu gosto que sejamos os incompreendidos.
No dia em que me sentei naquele telhado de sempre, sobre as telhas laranjas devorava as imagens como se renascesse ali. Era como se entendesse tudo melhor depois de perceber mais aquele horizonte. Talvez por isso diga sempre que gosto mais de quem está perto de morrer.
Enquanto por aqui andamos, escrevemos argumentos para personagens que nunca respeitarão o diálogo. Vamos fingindo que não sentimos assim tanto, e que as palavras não precisam ser usadas porque tudo nos roça superficialmente, tal como os seixos que ías fazendo saltitar sobre a água do rio naquela tarde de Verão. Calças arregaçadas, esqueceste-te foi de ir mais além. De te lembrar que nada pára. E quando pára, afunda-se.
O nosso ritual acabou. Já não consigo discernir onde nos diferenciamos do resto. Agora somos iguais. E quando fecho os olhos, sentada no topo do telhado de sempre, já não me sinto acima de nada.
Assim como me prometeste que me levavas para uma tempestade tropical debaixo de um abraço, lambo o envelope e atiro ao vento a carta do antigamente, porque já me esqueci do seu destinatário.

Manel Cruz disse: "Eu podia estar mais perto do que eu queria para mim, só que eu já não sei ao certo onde foi que eu pensei chegar..."

2009-06-11T03:56:00.007+01:00

E li: "Perguntem, perguntem-lhes: como compreendem eles todos, até ao último, onde está a felicidade? Oh, podem ter a certeza de que Colombo não era feliz na hora de descobrir a América, mas sim quando estava no processo de a descobrir; podem ter a certeza de que o momento mais alto da sua felicidade foi, talvez, três dias antes de ter descoberto o Novo Mundo, quando a tripulação amotinada por pouco não virou o galeão na direcção da Europa, caminho de volta! Não é o Novo Mundo que conta, nem o diabo que o carregue! Colombo morreu quase sem vê-lo e, no fundo, sem saber que o tinha descoberto. O que importa é a vida, apenas a vida - o processo da sua descoberta, ininterrupto e eterno, e não o facto de descobrir! Mas, falar para quê? Desconfio que tudo o que estou agora a dizer se assemelha tanto às frases feitas mais gerais que, decerto, me vão tomar por um colegial do primeiro ano que apresenta a sua redacção sobre o "nascer do Sol" ou, então, que talvez eu tenha tentado dizer alguma coisa mas, por mais que o desejasse, não consegui... acertar no "desenvolvimento". Vou, contudo, acrescentar que em qualquer ideia humana genial ou nova, ou simplesmente em qualquer ideia humana séria em vias de nascimento em qualquer cabeça, persiste sempre uma parte impossível de transmitir aos outros, nem que o autor escreva volumes inteiros e passe trinta e cinco anos a explicar a sua ideia; persistirá sempre alguma coisa que não quer sair do seu crânio e ficará consigo para sempre; com isso morrerá, sem ter transmitido a ninguém a parte talvez mais importante da sua ideia."

Fiódor Dostoiévski, em "O Idiota"

Oiçamos o 1º minuto e... Suspiremos...

2009-05-28T17:55:00.008+01:00

Pensei que precisasse escrever algo para pôr isto aqui. Mas... não, não preciso.

...Posso dizer-vos que estão praí 35º...

Já sei porque é que as minhas frases são tão compridas.

2009-05-23T01:03:00.007+01:00

É porque os meus pensamentos são demasiado complexos para poderem ser separados por vírgulas e pontos que obviamente quebrariam o rastilho profundo e frenético que se acende em mim quando tenho uma idea.
Mas depois as pessoas dizem que não percebem. Que sou confusa.
Não percebo. Não VOS percebo. EU é que não Vos percebo. Afinal, toda a gente percebe a Teoria da Relatividade de Einstein. (Percebe?)
Bom, então se calhar sou mesmo eu que não sei escrever. Sim, devo ser eu que não sei escrever. Não sei escrever, não sei ver, não sei ver como me explicar... Ou se calhar és tu! És tu que não sabes o que é. Não sabes o que És. E ninguém quer um Homem que não sabe por que razão existe.
Põe os dois pés no chão e tenta olhar para o peso que deixaste marcado.
Agora tenta elevar-te...

Menos de 3 é pecado

2009-05-17T16:03:00.002+01:00

É preciso ter olho.

Tudo Isto É Fado

2009-04-19T20:55:00.001+01:00

Enquanto pensava para onde iria, onde seria a próxima jornada, gatafunhou num documento bem menos romântico do que uma folha que pudesse ser escondida como um tesouro...

Oiça Lá, Ó Senhor Vinho, Lá Vai Lisboa!...
Lisboa quer tanto ser a Parisiense que passa em Praga com um pé em Copenhaga. Balançar-se num Fado Corrido por Roterdão e ter Um Barco Negro atracado em Budapeste. Sabe-se Lá.
Para trás deixa-se Uma Casa Portuguesa. Deixa-se saudade...
Deixa-se... o que Nem Às Paredes Confesso.

Lisboa Antiga, fico contigo?

Em dias de espera, na incessante procura do futuro, pensou no passado e decidiu o presente.
Tão perto da cidade prometida, tão longe da coragem para o assumir.
“É um amor antigo.” - digo sempre.
Foi um amor perdido - a cidade que me roubou o primeiro amor.
E entreguei-me a Lisboa...
Por momentos pensei que se apagasse as luzes, a visão perderia terreno e os outros sentidos exaltar-se-iam sem censura.
Por momentos tentei ouvir-te (ou o que quer que seja que queres dizer com as palavras que proferes).
Por um momento, cheguei a inspirar-te sem nunca conseguir conhecer-te.
Mas já nos senti mais quentes. Já nos senti ao ponto de sentir muito mais do que sentir. Ao ponto de fazer bem mais do que quereria. De fazer o que queria mesmo.
Devíamos embebedar-nos em transpirações ofegantes e convidarmo-nos para amanhecer.
Porque quando partir, só levo a minha sombra. Essa que me segue até às mais longínquas terras, mesmo que o sol lá não brilhe, quando ligar o candeeiro e me lembrar de quando o desliguei nessa noite em que, por momentos, abdiquei dela para te ter a ti, Lisboa.

Querida Licenciatura

2009-04-16T20:06:00.002+01:00

Gotta love the 80's

2009-04-05T16:02:00.003+01:00

Pleonasmo Tautológico

2009-03-28T16:01:00.004Z

Quem conta um conto, acrescenta um ponto. E como uma gaveta desarrumada, meias para um lado, cuecas para outro, nem sei do par deste enredo:

Molhada de tão seca, estava a alegria estendida ao vento como lençóis brancos no Verão.
Era espantoso ver como ele andava rápido sobre aquele piso pedregoso. Cabeça erguida, quase parecia que de destemido voava até ao intocável. Ela, atrás, tentava acompanhar o passo, no seu jeito mais desengonçado, ainda punha os braços abertos em busca do equilíbrio, mantendo os olhos atentos a qualquer pedrinha instável que estaria, estrategicamente colocada, para lhe pregar uma partida – morria de medo que num simples passo em falso, torcesse o tornozelo. Ao olhar para tal figura, pergunta em tom jocoso:
- A menina nunca se magoou?
Ela pára e, recuperando o fôlego e alguma estabilidade diz-lhe, ainda que meio insegura:
- Depende da perspectiva.

A ciência não a ensinou a andar, a sentir, nem a ver. Ensinou-a a questionar e tentar compreender a visão periférica que molda o imagem.

“São as tuas mãos...” - já me dizia eu, em sonhos com ele – “...Enquadra a tua perspectiva: O que queres ver? Até onde queres ir?...” – só de pensar que podíamos desvendar os mistérios do mundo sem conhecer qualquer equação matemática... fosse o pêndulo da balança a nossa vontade. Por isso, escolhe a moldura: Quadrada? Ou sem fronteiras?.. Escolhe a cor e eu dou-te o tacto.
Imaginasse eu a transparência do teu ser, tiraria fotografias de nós, que jamais seremos relembrados, por nunca termos existido.

E pronto... abro o livro e começo a ler, porque paranóia tem muito mais estilo em inglês.

"Oren Lavie is a songwriter of curly brown hair, whisperish voice, green eyes and suspiciously cold feet. He was born in 1976, two minutes behind schedule, and has been trying to catch up ever since."

Morphine Me Out

2009-03-16T17:50:00.006Z

Está quase... Está quase.
Está quase a chegar a hora em que vou sentar-me naquele parapeito,
virada para o mar,
pés descalços,
somente com o resto do mundo à minha frente...

Ai, estas temperaturas!...

2009-03-16T17:16:00.002Z

Toca Saxofone Para Mim Enquanto A Lua Se Distrai

2009-03-05T13:44:00.002Z

Sempre o imaginei sozinho.
Sozinho, sentado com um ar de quem sabe muito e pouco mostra. Ar de quem absorve, despercebido, o mais ínfimo detalhe de alguém tão vulgar quanto eu. Como alguém que, quando estender a mão, no passo mais determinado das suas incógnitas, será para agarrar. (É de notar que, não é tanto ele que não sabe por onde anda, como eu que não sei para onde ele quer ir.)
Sempre o imaginei do género de se sentar numa pequena mesa redonda, com lugar só para si próprio, num bar epicureu perdido numa obscura rua. As escadas de pedra negra de tão suja, ladeadas por um corrimão já enferrujado, como se para um club secreto se descesse, dariam a conhecer um sítio que ninguém conhece. Quem conhece, não fala. E quem lá vai (o nosso legítimo segredo), esconde a que lá pertence. E por horas não se queira pertencer a nada mais, senão ao Jazz.
Lado a lado, no nosso já tão marcado caminho de improvisação. Eu, sempre fora de tom, e tu a chegares-te, nos teus movimentos de sensual felino, um pouco mais, mostrando-me que não é tanto a ciência e o raciocínio a darem as cartas, como as palavras que não queremos pronunciar. Essa sim, é nota assente neste ritmo de faminta tentação: a atracção fatal pelas dançantes curvaturas da linha de fumo do cigarro que, esquecido até, pinta o ambiente.
Ao franzer o sobrolho, penso que o copo não está cheio... nem vazio.
Minto.
Não vejo.
Nem sei se é da bebida ser branca ou das dioptrias aumentarem quanto mais insisto em não ver definido.
Por isso, confio mais nos meus outros sentidos.
Por isso, mudo de perfume todos os dias. Para não criar recordações.
Há um veneno que conheço o cheiro. Mas a minha natureza diz-me que sou alérgica ao pó. E, por isso, só queria deixar uma pegada quando o chão quase me devorou o pé.
Enforcada pelos suspiros - merda de coração rebelde e estúpidas vontades – sou Homem!, em todas as minhas cruzadas com Pessoas que me mostrem os delínios da forma ilustre. E vou-me sentindo sempre um bocadinho maior do que o meu corpo e mais pequena do que os meus sonhos.
Pergunto-me se não devia ter embarcado no bacalhoeiro que jurara erguer as velas não só para guiar o veleiro, como para servir de tela a filmes que se justaporiam a todo um céu.
Mas, não mais longe do que no meu quarto, a maçaneta da porta contorce-se e,
ao ver-te, digo:
- “Could you show me dear... something I’ve not seen... something infinitely interesting…?”
Não digo.
Mas sorrio.
E penso:
Não é mérito meu. É culpa tua.
Elabora. Enamora-te.

A Champagne Supernova In the Sky (Part III)

2009-02-06T00:04:00.004Z

Num seis de saber, sabor a Novembro.
Houve um Verão em que acordava durante a madrugada com pedrinhas a bater na janela. Lá em baixo, a felicidade não aguentava por horas apropriadas. Não há relógio que contabilize o pulsar da paixão.
Numa noite inesperada, depois de alguns jarros, as conversas começaram a desenrolar-se por assuntos proibidos e discutidos com comentários eticamente incorrectos. A única saída airosa para o fim da conversa seria, exactamente, a praia que se encontrava mesmo à porta do bar. A praia onde o vento sempre foi um leve sopro para os enamorados e onde as estrelas tinham o poder especial de ofuscar qualquer dúvida.
O pouco equilíbrio e os espíritos alegres contribuíam para abraços e, de repente, ele aproveita um abraço para rebolar com ela duna abaixo. Quando as leis físicas permitiram a paragem, eles continuaram abraçados. Ela, incomodada com a areia em todos o sítios possíveis e imagináveis, não se mostrou muito romântica (quantas vezes teria que lhe ser lembrada a diferença entre o aceitável e o exagero das suas atitudes). Porém, ele já a conhecia e sabia que a tinha.
Naquele instante, a centímetros da sua cara, pareceu-lhe que a olhava há horas, que a conhecia há uma vida... e parecia que ela iria escapar-se-lhe por entre os dedos num instante. Num rompante, disse-lhe apenas uma palavra.
As lágrimas espreitavam e ele sentia-se envergonhado por achar humilhante, talvez, o seu discurso, ou precipitado; mas principalmente, as suas lágrimas.
A verdade é que ela não era tão intocável como se dizia, e para sempre sentiria um toque no coração quando se lembrasse daquele momento.
O rebolar na praia com uma confissão tornar-se-ia uma das recordações a que ela recorreria sempre que o misto de incertezas, misturadas com convicções de querer ficar com ele, a atormentavam.
Sem nada de extraordinário e, mesmo assim, especial, tantas vezes se deitariam na cama, debaixo de muitas mantas e um fofo edredon, a dar risadinhas e fazer comentários. Partilhando ideias e dando espaço para se conhecerem e reconhecerem... e depois.... um adormecia no meio da história do outro. O outro, quando se apercebia, calava-se, sorria, aconchegando-se para dormir também.

“Agora este pensamento meu, também é teu... assim como o resto de mim.”, foram as últimas palavras ditas.

Um dia ainda hei-de reescrever esta história.

Yucatán (Part II)

2009-02-05T13:05:00.004Z

Vuo aroga erceesvr sem stednio aulgm. Pqroue, praa mim, faz sdnetio. (Se ao menos tudo fosse escrito...)
Deveria saber todas as línguas. Queria entender tudo o que me dizem. Mas às vezes não me dizem. Ou sou eu que não entendo.
Por isso, há gezelligheid com quem, por vezes, entendo.
É como a saudade e a
chuva.
São bonitas.

Take me to NY

2009-02-04T00:34:00.002Z

Se pudesse descalçar a gravata e cantar o silêncio, dir-te-ia:
Take me to New York, because the last time I saw Paris...

O Jardineiro ("Eu não fui feita para isto...!")

2009-01-13T14:04:00.001Z

A meio da tarde, ainda de pijama (diz que só consegue estudar se estiver confortável), vai, por não conseguir estudar, rondar a cozinha - como desculpa a necessidade de ter que alimentar o corpo para o cérebro funcionar.
O resto da casa andava em afazeres mais desejados para um fim-de-semana solarengo como este inesperado a meio de Outubro. Havia um bater constante de portas, uma roda viva entre o jardim e o interior.
Quando ela percebeu que a única coisa que lhe apetecia era um pedaço de chocolate e uma caneca de chá (não que lhe apetecesse mesmo, mas a vontade para não estudar infectava a sua vontade para fazer qualquer outra coisa. Insistia sempre que o tempo era para estudar e que se não o fizesse, nada mais faria!, como se isso fosse punir alguém se não ela própria), dirigiu-se para as escadas, de volta para a masmorra... Mas, tal como nos filmes, exactamente no momento em que passava diante da porta de casa, bateram.

Abriu a porta do carro com uma cara de quem trazia uma bomba. Mas uma bomba daquelas que todos os núcleos de amigas íntimas sabem que dão azo a umas horas de conversa e extrapolações, piadas e revelações. Batendo a porta, o silêncio era consensual entre todas e, não denunciando um único traço de expressão facial que desmistificasse o que por aí vinha, disse:
- Chega de amores. Vou ter um caso com o jardineiro!
Riram-se. Já era comum entre elas este tipo de resoluções descabidas.
- Pensei que andavas em modo-estudo… O que é que se passou para te aflorarem tais ideias?
- Abri-lhe a porta apresentando a minha pessoa mais descuidada, e ele sorriu. Acho que uma mulher não precisa de mais.
- Mas um… jardineiro?!?
A reacção de incredulidade não era tanto sincera como mais um dos seus hábitos de dar uma falsa crença e importância aos acontecimentos, para que se pudesse extrair de uma simples banalidade todo o ridículo de tratá-la como se merecesse verdadeira consideração.
- Bom… não era o que tinha inicialmente planeado. Mas os planos foram feitos para serem alterados e há que ajustar as expectativas! E, afinal, se um médico trata de seres vivos… o jardineiro trata de plantas… que são seres vivos… logo... é quase como um médico!
- Bem que dizem que às vezes as coisas estão mesmo à nossa frente e só nós é que não as vemos!

Não posso precisar o que se seguiu... (até porque não estava lá) mas, quase que posso jurar que se deu um silêncio, uma troca de olhares... e certamente se desfizeram, em simultâneo, nas gargalhadas de sempre.
Porque assim é quando as pessoas se conhecem quase tão bem como a si próprias.

Slip Inside The Eye Of Your Mind (Part I)

2009-01-12T13:39:00.008Z

Dizia que o meu gira-discos era a máquina do tempo.

Entretanto, constipei o meu computador e percebi que a minha antiga aparelhagem sofre de esquizofrenia.
Atirei-me para a cama e pus a rodar um velho cd numa velha pequena máquina.
Agora, encosta-te e recosta-te.
Vou contar-te uma história de quando, no meu tempo...

"So I start a revolution from my bed... "

"...Cos you ain't ever gonna burn my heart out."

I Recommend

2009-01-07T15:13:00.002Z

"I recommend getting your heart trampled on to anyone
I recommend walking around naked in your living room
...
I recommend biting off more that you can chew to anyone
I certainly do
I recommend sticking your foot in your mouth at any time
Feel free"

I recommend going back to 1996.

Um Apêndice Para Ti, Um Coração Para Mim

2009-01-05T14:57:00.004Z

É o tempo, é a evolução. É o macaco, a cauda e o Homem.
Somos o que precisamos ser. Somos o que podemos ser. Somos o que nos moldam a ser: O sonho, o filho, o irmão, o pai, o avô. E, por entre transformações, perde-se um apêndice, ganha-se um estômago maior.
É a lei da compensação. Como em tudo.
Acusam-na do contrário: Falta-lhe algo. Falta-lhe muito... (falta mais aos outros do que a ela própria)
Mas não o físico. Esse, espetar-lhe-iam um pau para ver se sangrava e pô-lo-iam a arder na fogueira se a fizesse parecer mais quente.
Parece que só tem aquele que não tem o feitio romântico e só se pinta de vermelho porque o sangue faz parte da natureza humana.

Just sing me the tune...

2008-12-19T15:11:00.003Z

I tried talking to you...while you do, what you do. I swap places with you, just to see things through. Just sing me the tune and you'll see... I'll keep it here for you. I'll wait for your cue.
You wrote down all the words, black and white, in a wall. Just keepin' it so, yeah you know how it goes... No plans for a change, nothing strange, no not today no way.
Just sing me the tune...
Cash it in and throw it all away
Never needed any of it anyway

So you crash, and you burn. Sometimes the road will twist and turn. Some of this, less of that. Forget all about the map california road.
Side one, track two, on a record of you. I've even stuck on a groove that i don't wanna lose... Just play it again, as a friend... it's your favorite worn-in shoes

Now sing me the tune...
Cash it in and throw it all away
Never needed any of it anyway
So you twist, and you turn. Uncomfortable fool, you'll never learn. But you can take a stand. Forget all about the plans california rose.

Cash it in and throw it all away
Never needed any of it anyway...

Por Ali, Por Ali

2008-12-18T23:02:00.013Z

Acho que devíamos começar a falar com os olhos. Sou a última de uma espécie e querem extinguir-me.

"Ok, já sei o que é que vou tocar. Vou tocar uma música... vou tocar esta música."

2008-12-17T18:58:00.017Z

O silêncio deixa-me ileso e que importância tem…

Disseram-me que “tudo o que dizemos, não é verdadeiramente nosso”.
Mas não gosto tanto da ideia de universos paralelos como do sentido de vidas perpendiculares.
Há pequenos cantos onde o desconforto de querer dizer a coisa certa confunde-se com um calor corrupto.

Não cedo…
este segredo…
é frágil e é meu.

Eu não sei tanto sobre tanta coisa… que às vezes tenho medo de dizer aquelas coisas…

A minha inteligência eleva-se acima da minha vontade.
E com as forças da natureza que repelem e impelem a sensível pele do incerto a afirmar-se,
Não me perguntes nada… eu não sei dizer.

Maria tem dói-dói

2008-11-21T16:53:00.003Z

Numa noite de Lisboa, numas escadas num bairro no alto, a vida passava e esforçávamo-nos por acompanhá-la (ela às vezes tem as pernas maiores do que o tempo).
São 4 mas subdividem-se em 2+1+1. As duas não precisam de palavras para comunicar. Há sorrisos, olhares e meias palavras, incompreensíveis para qualquer outro, que exprimem todos os desejos, vontades e frustrações. E entre qualquer transmissão de pensamentos solta-se um risinho cúmplice.
Os olhos vagueiam, a mente vai-se passeando em dançantes rodopios em torno de algo mais profundo do que as pedras pisadas da calçada portuguesa adivinham… e o corpo mostra-se presente.
O que (se) passa aqui? Não é essa a questão. O que se gostaria que passasse e o que se passou e passa noutro sítio. Porque assim somos, insatisfeitos e sempre com fome demais, de mais.
Maria apresentou-me a paciência.
Inventou letras para músicas inalteráveis, blasfémias encantadoras.
Maria conduz como um taxista em Lisboa.
Mas Maria também pisa a uva e calça sapatos altos.
Maria é uma mulher na alma de uma criança.
Maria, Maria, Maria… um dia chamaram-te Caterina.
Assim como foste a minha perseverança, poderei ser a tua mão direita enquanto te fizer falta.

This Is Not a Love Song

2008-11-21T16:40:00.000Z

Ouvir.
Rir. Rirmo-nos. Rir.
Falar mal de. Ele. Nós.
A voz.
Ser preconceituosa é feio, e julgar sem total conhecimento de causa foi precipitado.
Desculpa, André Sardet. Não sabia que tinhas feito um álbum para crianças.

Há Ofensas Elogiosas

2008-11-08T05:50:00.010Z

"Já são dez para as seis da manha
E há mais um imbecil a pensar
Este mundo não foi feito para a gente entender
Nem por isso eu deixo de o tentar"

Manel Cruz

So Sorry

2008-11-03T18:16:00.010Z

Progressivamente a afastar-se do progresso

Deixa a porta entreaberta e não esperes por mim

Karma Police

2008-10-30T18:34:00.002Z

- Essas tuas mãos andam muito libertinas…

- É tudo muito relativo…

Se isto fosse aquilo… ficaria por dizer…

- Gosto de conversas relativamente longas em dias de chuva.

E a seguir, roubou-lhe um beijo.

Porque ser poeta é qualquer coisa que não isto,

Se isto fosse aquilo e não isso que isto é… aquilo que isto seria, ficaria por dizer.

Caleidoscópio

2008-10-12T13:17:00.004+01:00

Inventar vem de (em) aventura, quando o vasto léxico não toca o horizonte que nos leva para lá do comum e razoável.
É preciso tirar os pés do chão, é preciso ler o dicionário de pernas para o ar... porque já não há química romantesca.
"A-CA-bou-se."
Não gosto de manhãs. Gosto de entardeceres, gosto da entrada na noite e gosto particularmente de uma madrugada em que parece que só nós é que estamos de pé em todo o mundo.
Todos estão a dormir, a deixar o momento passar… e nós a vivê-lo.
Amanhã quando todos acordarem de manhã e começarem o seu dia, nós já vivemos o nosso.
Foi-se tudo na nossa madrugada e bastou esse tempo para podermos dormir toda a manhã e o início da tarde para só acordar para mais um entardecer.
Vivemos ao contrário do mundo mas só assim poderíamos ser quem somos.

Os Grandes Homens Fazem-se aos Bocados

2008-10-06T22:15:00.009+01:00

.

2008-10-03T20:11:00.001+01:00

Chamemos-lhe Carisma

"Eu queria ser músico de Jazz... eu queria ser... (...) mas não controlo o meu ser."

2008-09-05T02:50:00.010+01:00

- Olá.
“Olá”, responde ele com uma expressão indecifrável que tão bem o caracteriza.
Tento, porém, mudá-lo um pouco e pergunto, num tom de quem não sabe bem se deveria perguntar:

- Estamos bem?

Mais uma vez, a sua resposta é tão esclarecedora como se nada tivesse respondido: “estamos”.
Preciso de uma expressão familiar!, daquelas que todos usamos: um sorriso sedutor, um olhar de desprezo com uma voz chateada… algo!
Depois de uma pausa e um olhar (com o qual tento transmitir "podias dar uma ajudinha…"), digo:

- Mas… Estamos iguais?... Ou mudámos?

Tenho medo que diga que mudámos, mas não vejo como é que podemos estar iguais.

É um pacifismo tipo Guerra Fria.
O triângulo das Bermudas.
A história de Inês de Castro e um coração arrancado pelas costas.

Em sentido, Camarada! (I DON'T kiss and tell...) - Recruta, abaixo 86 vezes!

2008-09-02T23:38:00.004+01:00

São 6h30. Já só faltam 15h…

Se conseguir dormir, facilmente passo 10h em fast-forward. O problema está, exactamente, em conseguir dormir.
Estou cansado mas o meu cérebro não quer abrandar.
Revejo tudo a acontecer. E não percebo quais são as teias que ligam uns factos aos outros.
E tento formar argumentos, razões e histórias subliminares para que algo faça sentido.

Não faz.

São dias de guerra. Há batalhas a travar. O território a conquistar ainda é indeterminado.
Eu sou o soldado que fuma o seu cigarro dentro da carabina.
Camuflo a incandescência… E por isso, não me vais ver. Porque me vou esconder debaixo do que sempre fui.
Na complexidade da singularidade e na simplicidade da multiplicidade.

Absorvo o exterior. Tento perceber o azul e o amarelo e esgoto-me em verde.

Já não se fazem segredos como antes mas eu ainda guardo os meus. Dentro de mim. Ao verbalizá-los, acabam sempre por se perder…
A palavra de ordem é: cumplicidade. E eu não gosto de intermediários.
É quente e é fria. É o que fazes com que ela seja ou o que ela quer ser para ti.

E enquanto penso na falta de cedências, abdico de mais um minuto para deixar-me adormecer.

Está e não está. O lugar é só uma localização espacial.
O tempo dura o necessário. Um atraso conveniente emerge da insegurança.
Mas a monotonia deixa-me a desafinar…
Divido cada dia em dois. E não é por isso que deixo de ansiar que o tempo corra.

Ainda só são 6h35.

Não deveriam ser precisos pretextos.

"Está a haver uma festa na minha cadeira"

2008-09-01T14:46:00.002+01:00

Sookie, Sookie

Umas Reticências no Meio de Uns Parêntesis

2008-08-02T12:09:00.003+01:00

Porque ele é...
(tal como é)
(Será que o é?)
Ficas assim...
(Como és, te tornaste ou tentas ser)
Na legitimidade do não saber.
(como és para ele e como ele é para ti)

The Space Between - When It Falls (Zero 7)

2008-06-30T21:21:00.009+01:00

Já o sentia à distância... Conheço aqueles passos interrogativos melhor que os meus.
Respirou ofegante por cima do meu ombro e, numa expiração, senti-lhe o hálito a álcool etílico puro.
Virei-me, a medo, e vi o pino de segurança da granada entre os seus dentes. E ele, de braços abertos, como se se entregasse, qual mártir, a uma causa cuja solução não era esta.
Conversar com uma granada pronta a rebentar na mão de alguém alcoolicamente alterado nunca foram boas condições para um diálogo.
Encostada à parede, digo a verdade (sempre me ensinaram que "quem diz a verdade, não merece castigo").
Aprendo que é tudo uma grande mentira.
A maior parte das pessoas que exige a verdade, não está pronta para tê-la. Quer saber porque se sente perdido... mas quando tem a informação na mão, não sabe o que fazer com ela e acaba por dar um passo atrás em vez de o passo em frente.
Quem se enche de coragem e diz a verdade é que acaba por ser recriminada, mesmo que a verdade dita não fosse o mais importante mas sim o facto de ter dito a verdade.

Ele larga a granada.

O Céu É Maior

2008-06-21T01:51:00.004+01:00

Esquadros

Dizem as lendas (ou então as pessoas com quem partilhei os últimos tempos) que

tudo o que é de Bologna, de Bologna não poderá sair.

Tentámos levar um pouco daqui e as forças da cidade detiveram-nos... Sorrimos ainda que meio tristes, porque aprendemos a harmonizarmo-nos com estes ventos da melhor maneira possível. Conseguir o equilibrio é fácil quanto mais prontos para cair estivermos.
A minha menina dos olhos azuis já se foi, assim como a das pernas de algodão. Só fiquei eu e este calor asfixiante.
E com o tempo a sorrir com os seus grandes dentes, despeço-me sem me ir embora. Baixo a guarda… Mas tenho que ter a força para erguer de novo a armadura. Há medo. Medo de... não ter lugar.
Debaixo das arcadas dou os últimos passos desta viagem... escrevo no telemóvel tudo isto porque me têm faltado as palavras parada.
Agora, já sentada debaixo desta árvore, enquanto espero por qualquer coisa, observo o irreal disto tudo. Como estão todos aqui e aqui não há nada. Só vão permanecer fotos que vão envelhecer connosco, e de sépia perderão a cor até ao preto e branco.
Ainda tenho a queimadura do teu cigarro de quando te aproximaste demasiado de mim.
Encontro-me entre espirais infinitas em defesa do Holismo e metamorfoses disléxicas. E... mesmo assim...

Às vezes sabe bem um cliché.

Feelin' the Same Way

Adeus Bologna.

"Toma lá, que já almoçaste"

2008-06-12T15:09:00.004+01:00

Joss Stone - Son of a Preacher Man

Over And Out

2008-04-18T23:59:00.003+01:00

Já sonhei em inglês, sempre me lembro de falar português e agora só oiço italiano.
Na recordação estás tu… a Minha Pessoa. Relembro-me de ti, de nós, mas num tempo distante.
Estranhamente és(-me) o estranho que conheci por mais tempo.
Estranhamente és quem mais (me) estranha por me conhecer tão bem.
E por mais estranho que possa parecer... é uma estranheza conhecida... porque afinal de contas, sempre me conheceste assim.

Escreve(-me) nas folhas.
Eu ando por aqui… a perspectivar, retrospectivamente…

Dois Mundos

2008-04-12T12:29:00.005+01:00

Dentro de mim passa-se um mundo e outro.
Um quer tanto girar em torno do sol, o outro quer estagnar e nem sobre si mesmo se envolver.
Todo o tempo que tenho é meu. O meu egoísmo anda cobiçoso.
E dentro de mim…
Excrementos da alma, da razão, da consciência, da culpa.
Falta. Faltas-me e faltei-te.
Cá fora…
Se te balançares muito o mais provável é que não tenha força para agarrar-te… fica quieto, parado, espera por mim. Aliás, não esperes, vem buscar-me.
Tenho a mão no bolso?
É um bolso falso. Serve apenas para me tentar proteger do que chega mais rápido ao sentimento do que à razão, a verdade, é só uma sensação de falsa segurança.
Tapa-me a visão e aquece-me os ouvidos com palavras que me desorientem. Que me tumultuem.
Tira-me o chão debaixo dos pés!
Faz-me saber a que é que sabes…
Não há tempo. Não há tempo para nada. Não há tempo para ninguém.
Mas há!
Há momentos.
Agarra-os.

Quanto mais te quero dizer…

A Teoria do Caos Determinístico para o Capitão Romance

2008-03-29T14:02:00.002Z

Estende-lhe a mão para que lhe cries o vício e depois deixa-o... a contorcer-se... sozinho... a ver-te sem lá estares. A morder o vidro e cuspir sangue... O verde da esperança já há muito que secou.
Subiram ao topo das torres e acreditaram que estavam mais perto do céu. Mas, embora abafado pela multidão, nas ruas estava gravado um passado… e sabiam que a inclinação de uma torre abalaria a sua felicidade.
O declive é desenhado como um sacrilégio para os demais ingénuos. É uma ingenuidade Primaveril seguida de uma possível morte prematura.
Esperam pela mais escura das noites, na esperança de um novo e resplandecente amanhecer. Ainda mantêm uma agulha na pele, numa costura débil e indefesa para agarrar os restos que ainda permanecem marcados a ferro, desejando uma cicatrização.
É a Teoria do Caos.
“Uma transformação inesperada num futuro incerto” - o efeito borboleta. Borboleta essa que quando lhe tocar nas asas deixará de poder voar. Anda sobre o fio da navalha… a navalha que corta.
No entanto, persegue a borboleta com um brilho nos olhos e uns sapatos velhos nos pés. Embora os sapatos não dancem como antes, são cómodos e sabem a casa. E por mais que o bater das asas possa ser emocionante, as inúmeras cores enganam e seduzem a um caminho percorrido pelos velhos sapatos que ainda não andaram todos os quilómetros. Fizeram os prados verdejantes e algumas partes lamacentas mas ainda não enfrentaram a guerra...
Agora, têm que se molhar e conseguir secar.

Fantasias

2007-12-03T23:50:00.000Z

Fantasias são extraordinárias formas de completarmos o presente, passado ou futuro. São formas de fuga (mesmo que não haja nada de que fugir, sem ser as limitações da vida). São imagens, deambulações, dissertações da nossa mente e desejo.
Em mim, e a meu ver, são saudáveis e permito-me essa suposta infidelidade ou pseudo-deslealdade à minha relação real.
Penso que a única exigência, o critério de admissão a este mundo, a esta janela, a esta viagem, é saber mantê-las (apenas) como uma fantasia. Porque a partir do momento em que se tornassem palpáveis, perderiam todo o seu fascínio.
Preenchem espaços que a nossa fome humana insaciável e complexa não deixa que os outros que aqui estão, ocupem.
Não sei se sou altruísta ao ponto de dizer que admito e não me custa que o meu parceiro também as tenha, porque nem todos temos as mesmas necessidades nem a mesma facilidade, sinceridade, abertura e honestidade ou mesmo percepção dos nossos desejos mais íntimos. Escondemo-los ou abafamo-los no nosso íntimo, com o juízo social a ecoar, enquanto estamos na nossa tribuna, censurando e repreendendo-nos, dizendo serem errados.
Talvez fantasie porque o meu cérebro está em constante funcionamento, em fabrico de pensamentos, e sabe-me bem, representa um desafio, saber o que me parece agradar e o que pareço cobiçar ao de leve em fantasia (algo basicamente carnal), e o que tenho na vida real.
Sei que na realidade, o toque quente de uma mão autêntica é muito mais forte do que um pensamento esvoaçante. E que uma fantasia pode tomar-nos horas a contruir-se e completar-se mas o aqui e agora, o que existe, é o que me faz estremecer.
Quando escrevo, desvendo-me e obrigo-me a conhecer-me e a afirmar com certezas o que me passa pela cabeça como um sopro, e apontar uma teoria coesa, consistente, coerente.
E por isso, não posso deixar de declarar que a minha mente tem muita força, e com ela posso fazer tudo, fantasiando.

Cegueira Voluntária

2007-11-29T00:03:00.000Z

Se existir chão, correrei.
Se houver sítio, sentar-me-ei.
Se estiver calor, aí permanecerei até que a vontade mude, a estação se vá.
Lá fora, o céu molha tudo e os limpa-pára-brisas são demasiado rudimentares para atingir a visão, a mente humana.
Cegos, continuamos a dirigir-nos ao tão aclamado Norte, fechando as portas à esquerda e à direita e até mesmo a bagageira.
Compartimentamos nas malas todo o peso das memórias e esperemos que lá fiquem estagnadas.
Quem é que disse que olhar para trás é mau?

Esperar na Idade dos Porquês

2007-11-28T13:41:00.000Z

A idade dos porquês é quando uma mulher quiser.
Mostra vontade de crescer,
mesmo já tendo supostamente crescido para lá dessa idade.
Viverei na idade dos Porquê's para sempre...
Quem não questiona, acomoda-se a apenas respirar e aceitar o que lhes é dado, ou dito.
Nos Porquês está a rebelião. Está a necessidade de assimilar para rebater ou justificadamente concordar, de consciência tranquila (para quem a tem).

Ando com pressa de me mover para o futuro
Há em mim uma vontade de respirar todo o ar que os pulmões suportem de uma só inspiração…
Há uma euforia a alimentar.

A viver no Alasca há uma semana

2007-10-25T14:45:00.000+01:00

Anda num género de dia interminável, vai para a cama mas o sono não existe, simplesmente entra num modo pseudo-knock-out. Acorda e parece que não dormiu.
Costumava acordar com preguiça e vontade de se espreguiçar. Agora acorda com uma corrente eléctrica a percorrer-lhe o corpo. Acorda já com a ideia que há algo que deve fazer. Mas não sabe bem o que é. É estranho... Achava que havia algo de errado em querer estar na cama mais umas horas, talvez porque incutem essa ideia, mas agora parece que sente falta dessa calma. Sente-se constantemente em falta com algo, algo que tem que acontecer para voltar a sentir-se "normal", mas o mais frustrante é que não sabe o que é. Está em sítios mas não lhe parece nada que esteja lá. Não se sente dentro deste corpo. É como se tivesse que estar noutro sítio. Mas não sabe onde.
Têm sido as horas mais estranhas do meu ano.

Fiona Apple

2007-10-22T00:30:00.000+01:00

Extraordinary Machine

Paper Bag

Fast As You Can

Zero 7

2007-10-22T00:17:00.000+01:00

Somersault

Home

"Listen when I'm silent... There's a sound that only you can hear"

2007-06-23T22:16:00.000+01:00

Guardo... E faço-o porque quando partilhei tive que apelar à minha inocência. Prometer que o pensamento era vão, que nada significava. Pisar o sentimento porque não era adulto, coerente, possível.
Talvez haja um problema de expressão, ou uma linha de diálogo difusa, em que o que parte de mim, transforma-se pelo caminho e chega ao outro lado completamente diferente.
Talvez sejam só maneiras de pensar diferentes, diferentes estradas, diferentes destinos.
Talvez seja esta a bifurcação no nosso tempo em que cada lado tem o limite máximo de um viajante.
Mas os talvez não levam a lado nenhum... só ajudam a perceber que há algo de errado neste sitio.
Porque onde há uma questão, não há uma certeza.

Sexta-Feira 13

2007-04-14T05:52:00.000+01:00

Se existem ou não, não sei. Não sabemos. Mas as histórias deles vão-se espalhando de boca em boca. E mesmo que se lhes acrescentem um ponto, a dúvida sobre a sua veracidade permanece.

Se estão entre nós, é engraçado, como seres inteligentes, acharmos que especialmente hoje e, agora que falamos deles, eles apareçam.

E por mais inseguras que fiquemos, o medo entranha-se de uma forma estranha e não nos impede de pedir mais uma história. Aliás, a curiosidade e a insaciedade que nos são inerentes, fazem-nos pedir mais uma e ainda outra.

A inexistência de vida nas ruas, a noite e o silêncio destas horas da madrugada trazem uma carga simbólica gigante.

Trazem mais medo, mais inquietação.

O culminar é o susto final!

Arranca-se! e implora-se que não se fale mais nisso.

....Agora só queremos conseguir dormir para chegar o amanhã....

E lembrar que antes gritaste uma palavra e um estranho te sorriu...

Brutal.

Diz-me com quem andas, dir-te-ei quem és...

2007-03-24T02:23:00.000Z

Será que isso quer dizer que não nos definimos a nós próprios, sozinhos?
Teremos que andar com a nossa definição noutra pessoa?
Não consigo estabelecer um padrão nas minhas amizades... Nem percebo porque é que tenho que ter um conjunto semelhante de amigos. Na verdade, se pensar ao longo dos tempos, já me dei com pessoas completamente opostas. Será que isso quer dizer que não tenho um mínimo traço de personalidade definido? Quererá dizer que por gostar de pessoas tão diferentes, não gosto verdadeiramente de nada?
Acredito na versatilidade, numa mente aberta a todas as ideias novas e no saber ver diferentes coisas em diferentes pessoas. Não querendo isso, necessariamente dizer, que eu sou o espelho das pessoas com quem me dou.

..."Os opostos atraem-se"...

..."Normalmente, damo-nos bem com as pessoas com quem nos identificamos, com quem temos algo em comum"...

- O mundo não sabe o que quer...

Diz-me com quem andas, dir-te-ei quem és?
Bullshit!

Acho que queremos simplificar demasiado o ser humano, quando a sua beleza está na sua complexidade.

Ídolos

2007-03-24T02:09:00.000Z

Vão e vêm... mudam com o tempo e connosco.
Nunca consegui eleger uma pessoa como um ídolo. Vou arrancando fragmentos de uns e outros; de pessoas ao meu lado e do outro lado do mundo.
Observo o social... quase sempre... e sempre muito. Gosto de arrancar aquele segundo de qualquer um que tenta esconder algo menos superficial. Gosto de descobrir aquilo que parece tão importante não revelar, sendo que, normalmente, ficaria tão melhor à vista de todos.
Por vezes, sem procurar, descobrimos coisas ou, neste caso, pessoas, que desejávamos ter conhecido há mais tempo....

Para: Brandão e restantes OUTcubus

2007-03-06T23:38:00.000Z

Delirei na primeira aparição no Pavilhão Atlântico, tenho muita pena de não ter comparecido no Coliseu.
Lembro-me bem como foi estar no meio da multidão e quase perder o equilibrio por haver tanta gente em êxtase total.
As marcas das grades que hoje carrego são vãs e lembram-me sempre de odiar um pouco mais a banda.
O último album é um desvio absoluto de quem foram, em tempos de glória merecida.
A "Love Hurts" causa-me náuseas após as piadas intermináveis a que permite perderem a graça. A "Kiss to Send Us Off" simplesmente irrita-me.
E, sinceramente, não sei se estou a ser justa... Imparcial, jamais! Os cd's que lhes reconheço vão de Fungus Amongus a Crowd Left Of The Murder (e já é puxadito).
Não reconheço a banda sequer. O Brandão anda para ali em danças amaricadas, mãos à Amália, para não falar das luvinhas que levam a alguns minutos de alucinação - devia ser das calças que lhe apertavam os neurónios. Aquela coisa branca que nem sei o que lhe chamar e o chapéu que ... nada trazia de positivo. O Mike agarrava a guitarra só porque sim. O Kilmore mexia um bocadito nas suas maquinetas e nos tempos mortos sorria para o público. O baixista, cujo nome nem será aqui escrito deve achar que toca ali numa banda de reggae de putos betos de Cascais e o Pasillas também não deve ter transpirado muito - afinal maior parte das músicas foi tocada da maneira mais homossexualmente calma possível.
Não devo deixar de mencionar o que realmente fica da noite - desilusão, desperdício de dinheiro e tempo, constatações bastantes acertadas da minha cara amiga B.: havia pessoas mais interessantes no público do que no palco, o concerto acabou antes de pessoas em Lisboa acabarem de jantar, há seguranças com um dente a menos que mereciam ficar sem todos, há raparigas que mereciam morrer, "pane.. pane, quê? paneLEIROS!"; da cara colega Ra.: "Desculpa lá mas não tenho onde as pôr"; do ilustre F. e da minha cara amiga Re.:(cuja memória me falha para uma afirmação marcante nesse dia específico mas recorda-me de outra noite - "e a cintura! oh meu deus, ele não tem ideia..." e "[qualquer coisa como «extrovertida»] -ok... podes pôr o tempo! ok... 'tas a ver a Sailormoon? -...Não? -oh, assim não sei explicar!" -> Respectivamente). Ah, o F. também referiu aquando da majestosa subida do vocalista dos More Than a Thousand para o palco: "parece um porquinho..." - e relembrando-me de outras intervenções (que vou poupá-lo de referir), posso concluir que este homem é implacável. Nada lhe escapa e nada perdoa. É bom ter mais um no grupo :p
Quero acabar agradecendo aos 4 que me acompanharam e principalmente ao "sorriso do engate" da B. que mudou por completo a minha visão do mundo e suas seduções.

"Freak On a Leash"

2007-02-09T14:17:00.001Z

Não gosto de falta de determinação.

Tempo de Mudar, Tempo de Esquecer

2007-02-07T20:06:00.001Z

Quando erramos e, mais ou menos desesperadamente tentamos agarrar o que nos escapa por entre os dedos, dizemos de tudo um pouco... mas mais daquilo que se quer ouvir: Mudei.
Mas... se houve mudança... bem, terá sempre que haver um período de desconfiança e, se tudo correr bem, seguir-lhe-à um de reconquista. Mas se se chega ao ponto de dizer: mudei, já não sou quem era, quem conheceste... Então... já não te conheço! Então, és um estranho. Então... se nada mais há de comum com o passado, nada mais há que me una a ti.
Conversas pseudo-profundas com objectivos completamente opostos, contradições...
Se esquecer, é porque não me faz falta. Se quiser, volto a aprender.

"Repercutir-se na vossa simpatia? Nem Jesus, nos seus mais aureos dias, se envolvia de uma aura de afecto e simpatia comparáveis com a emanada na vossa presença.. Poderás pensar em exagero, num estado de alma exacerbado mas a verdade é que a vossa simples companhia traz luz, brilho, perfume, encanto às nossas humildes vidas... E cabe-te a ti, enquanto pessoa dotada de atributos excepcionais e de um carácter inequivocamente distinto, pesar as consequências pesarosas inerentes à tua ausência... Choro, lamento e rogo para que venham..."

Se eu não tivesse um cérebro, talvez...

N.Y., Friday, 9 p.m.

2007-02-06T19:31:00.000Z

A cama estava atolada de roupa. Vestidos, blusas reduzidas, saias... lingerie a espreitar pela gaveta, sapatos em pé e deitados no chão. Tudo de linhas delicadas e saltos bem finos e pontiagudos.
A casa-de-banho estava uma confusão. Era impossível pousar um alfinete na bancada. Tudo cheio de coisas necessárias. Mas, e daí... talvez coisas que ela nunca usou.
Imagino que tenha pegado na minúscula mala e saído porta fora ainda meio cambaleante, a tentar encaixar as sandálias à medida que andava, com uma perna para cima e outra a apoiar todo o corpo. O cabelo ía solto e, ao pisar a calçada, esvoaçou enquanto ela olhava para a rua que iria seguir.
Ía de vermelho, a femme fatale que, no entanto, nem se apercebia que o era.
Ao andar, num passo rápido, ainda a passar as mãos pelo cabelo, a ajeitar a alça do vestido vermelho, a ver se tinha posto tudo na mala, ía com a sua atenção no que faltava e, quando chegou ao fim da rua, lá levantou a cabeça rapidamente para ver onde era a continuação do seu percurso. Mas nem quando olhou para a rua nestes segundos se apercebeu que toda a rua a olhava, ainda continha a inspiração do perfume que ela deixou ao passar e guardava em segredo colectivo o desejo feminino de ser como ela ou, masculino, de a possuir.

Ir

2006-12-10T22:25:00.000Z

Hoje acordei com uma saudade imensa do resto do mundo.
Saudade do desconhecido, e saudade do entusiasmo em ir e da pena no voltar.
Já há muito que fico pelo familiarismo de cá.
Apetece-me encandear-me com as luzes de Nova Iorque, navegar nas gôndolas de Veneza, ou ir por aí nos destinos dos carris.
Saborear algo interessante, ter uma aventura rocambolesca, tirar mil e uma fotografias...
Gostava de ir... em breve...

That's exactly what he told her... at least, that's what she told me (Oldie)

2006-12-04T11:05:00.002Z

"O tempo não passa por mim: é de mim que ele parte...
Indeterminavelmente certo
Não me terá cabido o inventário de um mundo descoberto, mas o roteiro de um mundo a descobrir; não o relato do que se encontrou, mas o da viagem para se encontrar

Não são perguntas, são interrogações.... E interrogações.... não têm resposta."

Quero

2006-10-08T00:36:00.000+01:00

Quero saber tudo.

Quero saber o que devo e o que não devo saber.

Quero saber o que sabe bem e o que sabe mal, sentir ambos na boca e ser capaz de digerir a sua consequência. Quer escorregue bem pela garganta, e traga uma alegria parva, ou dê voltas no estômago, quero saber.

E quero porque acredito que a sensatez e o bom senso derivam da consideração e ponderação de tudo quanto sabemos.

... Quando já for velhinha e souber alguma coisa, quero saber sorrir perante a inocência dos mais novos.

O Grito

2006-10-05T13:13:00.000+01:00

Inspirava profundamente, até ao máximo de ar que os seus pulmões conseguiam conter e, de repente… Gritou.

Soou o grito! … O Grito da revolta!
Bateu em todos como quem se atira de uma ponte para um rio em mil metros de queda livre. Ecoou dentro das suas cabeças até que quando já estava nos mais baixos decibéis, eles o agarraram.
A princípio não perceberam muito bem de que era feito e ficaram com ele apenas porque acharam melhor do que soltá-lo. Uma vez perdido, jamais poderia ser encontrado. E embora não lhe pudessem tocar, sentiam-no como se fosse deles.
O grito veio na sua língua e parecia a resposta a algo. Ele disse:
"Mas eu tenho pressa em tudo o que posso viver! E quem me diz para ter calma e paciência… é porque não me sente!"

O mundo dos fantoches está aí e, cada um é, aos olhos dos outros, o que se quer fazer parecer.
Será o polígrafo a última arma contra a ficção?

"Gravity is working against me... Gravity wants to bring me down." - John Mayer

2006-10-01T01:29:00.000+01:00

Comeu o Sol.
Era quente como prometia...
Em seguida tocou em Dó, porque Lá, lá longe... se avistava o fim.
Enquanto as cordas do baixo vibravam, construiu.

Começou por pequenos episódios, para imaginar a ante-estreia do filme, e ambientar-se à ideia.

E foi com tijolo atrás de tijolo que se ergueu o presente.

No passado, ficou a areia que era por vezes seca e escorregadia, e outras, húmida e consistente.

A areia que nunca produziu cimento e ficou na praia de uma fotografia da memória.

Mudou de instrumento.

Toca de outra maneira.

A música ficou.

Soundtrack - http://www.youtube.com/watch?v=BkHAfPEjP_E

A Roçar a Perfeição

2006-09-05T18:24:00.007+01:00

Porch

State Of Love And Trust

"Vo...cês... sáum... du... cár...alhe..."

Eddie Vedder - 4/9/06 Pav. Atlântico

Soundcheck: Pilate, Undone, Low Light, Rival, Last Kiss

Main Set: Wasted Reprise, Life Wasted, Animal, Corduroy, Severed Hand, World Wide Suicide, Even Flow, I Am Mine, God's Dice, Given To Fly, Do The Evolution, Wish List, Lukin, Not For You/Modern Girl, Comatose, Small Town, Jeremy, Why Go

Encore 1: Last Kiss, Inside Job, Black, Crazy Mary, Alive

Encore 2: Big Wave, Better Man, Leash, Baba O'Riley, Yellow Ledbetter

A perfeição teria sido atingida se também tivessem tocado:

Porch
State Of Love And Trust
Release http://www.youtube.com/watch?v=BJ0oIcG75MQ
Soldier Of Love
Daughter http://www.youtube.com/watch?v=_GYlgOGy0xk&feature=related
Once http://www.youtube.com/watch?v=pIFSjQrxJiI
Glorified G. http://www.youtube.com/watch?v=BkqaSd0O8Pc
Go http://www.youtube.com/watch?v=QQc2Y4TBSmc
Nothingman http://www.youtube.com/watch?v=FksSVCOwxGk
Red Mosquito http://www.youtube.com/watch?v=DHS7SyCD8zI
Garden http://www.youtube.com/watch?v=BU9LmzO0eC8&feature=related
Rearview Mirror http://www.youtube.com/watch?v=8Fxk2JrZgvA
In My Tree http://www.youtube.com/watch?v=n951PwtMwPQ&NR=1
Off He Goes http://www.youtube.com/watch?v=9MAeVcm3zPI&feature=related
Smile http://www.youtube.com/watch?v=wT8GGSOy_lM

E peço, desde já, perdão por algum esquecimento imperdoável.

O Que Fica

2006-08-31T17:02:00.000+01:00

Só Eu Sei Ver o Sol Nascer - Toranja

"Vê que o tempo não parou
Vê que o tempo não parou
Vê o rasto que deixou
Vê o rasto que deixou
Por trás de ti, no meio de nós
Vê o sangue que ficou"

Sangue Que Ficou - Toranja

Contos

"Não posso ser só eu a dar sentido à razão
Vais ter que vir tu arrancar-me a escuridão
É que ás vezes quem vence fica sempre a perder
Vamos deixar de usar armas no que queremos ser
Mas tens que escrever quem vês em mim
Vais ter que contar quanto dás por nós, sem mais contos de embalar
Não podes ser só tu a dar sentido ao buraco
Se não te queres lembrar do que sentiste no fundo
Agora tens que vir tu saciar-me os segredos
Porque é fácil demais o que me queres vender.
Mas tens que escrever quem vês em mim
Vais ter que contar quanto dás por nós, sem mais contos de embalar
Mas tens que escrever quem vês em mim
Vais ter que contar quanto dás por nós
Vais ter que despir o que tenho a mais
Por ver sempre tudo a desconstruir
Por cima da raíz que nunca sai
Que volta a crescer por não parar
Que volta a crescer por ser maior
Voltou a crescer sem avisar!

Sem mais contos de embalar. "

- Toranja -

"Tenho fome de mais!"

Depois de uma valente gargalhada...

2006-08-19T08:10:00.000+01:00

"Gosto quando te ris. É a minha coisa preferida." disse-me ele.

Click

2006-08-19T06:14:00.000+01:00

Por detrás do sol, daquela porta e até dessa palavra não viste o que estava.
Será que o que vi iluminar-se antes, vislumbrei sob a luz de um relâmpago?
São 13h de alegria e um minuto de embate frontal. Um minuto que se junta a mais 1h de tristeza.
A ingenuidade e boa vontade tapa-nos o discernimento para o "tudo o que é demais, cansa", e continuamos a adicionar e a cansar-nos.
Imagens feias ganham vida e são proclamadas com toda a sinceridade do momento. Depois de completamente elaboradas, ficam cá fora... meio parvas.... sem saber para onde ir, tal como alguém que está perdido.
Uma respiração controlada dá as mãos a um sorriso menos verdadeiro. A mentira por detrás disso nem tu a sabes.
Palavras são só palavras... serão? Muitas vezes são-no. Outras, são toda a verdade que alguma vez poderás conhecer. Mesmo que sejam mentira.

Moldes Corporais

2006-08-07T02:39:00.000+01:00

Estava deitada na rede... estava com ele.
Esteve um dia quente e aquela noite de um Agosto que desejamos sempre.
Descobrimos que os tornozelos apoiados nos ombros e os pés atrás da cabeça do outro resultam num ajuste razoável como apoio de cabeça.
Os dedos das mãos que se entrelaçam, os dos pés por brincadeira, o "abraço de sempre", sentar frente-a-frente e abraçar com as pernas, deitada com apenas uma perna e um braço sobre o corpo dele e a minha cabeça entre o seu ombro e peito.
Podia ficar aqui a lembrar-me de mil e uma formas de como dois corpos se podem unir. A facilidade com que dois corpos se moldam um ao outro é formidável quando a necessidade é o próximo. Isto, excluindo a referência às uniões extracorporais. Mas essas são mais complicadas, pessoais, difíceis e exclusivas. Não têm um molde. Cada um sente-a de forma diferente, vive e expressa-a de forma diferente e raramente é igual aquilo que nos puxa nas diferentes paixões.
São essas uniões transcendentes ao corpo que podemos sempre levar connosco. São as que trazem saudade da união física. Pelo menos até que as larguemos ou nos deixem por si mesmas com talvez um empurrãozinho dos ponteiros do relógio.
Melhor que estas noites quentes de lua cheia é poder sentir o corpo do cérebro que nos seduz.

Alquimia

2006-08-06T17:43:00.000+01:00

Alquimia é uma tradição antiga que combina elementos de química, física, astrologia, arte, metalurgia, medicina, misticismo, e religião. Existem três objectivos principais na sua prática. Um deles é a transmutação dos metais inferiores em ouro, o outro a obtenção do Elixir da Longa Vida, uma panaceia universal, um remédio que curaria todas as doenças e daria vida eterna àqueles que o ingerissem. Ambos estes objectivos poderiam ser atingidos ao obter a pedra filosofal, uma substância mítica que amplifica os poderes de um alquimista. Finalmente, o terceiro objectivo era criar vida humana artificial, o [homunculus].
Alguns estudiosos da alquimia admitem que o Elixir da Longa Vida e a pedra filosofal são temas simbólicos, que provêm de práticas de purificação espiritual, e dessa forma, não poderiam ser considerados substâncias reais.

Há pesquisadores que identificam o Elixir da Longa Vida como um líquido produzido pelo próprio corpo humano, que teria a propriedade de prolongar indefinidamente a vida daqueles que conseguissem realizar a chamada "Grande Obra", tornando-se assim verdadeiros alquimistas.
No entanto, muito do trabalho alquímico relacionado com os metais era apenas uma metáfora para um trabalho espiritual. Torna-se mais clara a razão para ocultar toda e qualquer conotação espiritual deste trabalho, na forma de manipulação de "metais", se nos lembrarmos que na Idade Média qualquer um poderia ser acusado de heresia, satanismo e outras coisas, acabando por ser perseguido pela Inquisição da Igreja Católica.
Como ciência oculta, a alquimia reveste-se de um aspecto desconhecido, oculto, místico e mítico. Muitos dos textos alquímicos, rebuscados e contraditórios, devem ser entendidos sob esta perspectiva, mais interessados em esconder do que em revelar.
A própria transmutação dos metais é um exemplo deste aspecto místico da alquimia. Para o alquimista, o universo todo tendia a um estado de perfeição. Como, tradicionalmente, o ouro era considerado o metal mais nobre, ele representava esta perfeição. Assim, a transmutação dos metais inferiores em ouro representa o desejo do alquimista de auxiliar a natureza na sua obra, levando-a a um estado de maior perfeição.
Portanto, a alquimia é uma arte filosófica, que procura ver o universo de uma outra forma, encontrando nele o seu aspecto espiritual e superior.
A alquimia baseia-se na "Troca Equivalente" - para se criar algo é preciso dar algo de igual valor. O mesmo princípio é usado hoje em dia: "Na natureza nada se cria nada se destrói, tudo se transforma."
[http://wikipedia.org/]

“Quem nada conhece, nada ama.
Quem nada pode fazer, nada compreende.
Quem nada compreende, nada vale.
Mas, quem compreende, também ama, observa, vê...
Quanto mais conhecimento houver inerente numa coisa, tanto maior o amor...
Aquele que imagina que todos os frutos amadurecem ao mesmo tempo como as cerejas, nada sabe a respeito das uvas...”
Paracelsus

E assim disse Paracelsus, o alquimista.

Folha de Papel

2006-07-10T21:38:00.000+01:00

Folha de papel... branca. Para escrever, apagar, amarrotar, dobrar, rasgar, voar, molhar e desfazer, queimar. E não necessita de combustível, basta passar uma chama por ela.
Mas por mais frágil que possa parecer, também ela corta.
Branca. Cor neutra. Aliás, nem representa nenhuma cor. Não é uma cor. É todas.
Para ler a sua frente e quem sabe também o seu verso. O verso pode ser o inverso. O dentro de um livro ou uma página solta.
Uma palavra dúbia e um desenho simples.

Sempre disse que se fosse um objecto, era uma folha de papel...

Alc. 20% vol.

2006-07-03T12:53:00.000+01:00

O calor, a diminuição nas roupas, uma bebida para refrescar ou aquecer, um humor mais leve, espetar a cabeça pela janela do carro e fechar os olhos com o vento a bater na cara, dançar nas curvas em cima de duas rodas. Os dias intermináveis...
O rir... o sorrir. O planear... o improvisar - as histórias do Verão que ficam para sempre.
As aventuras que nascem, crescem e culminam entre pessoas que, muitas vezes, acabam de se conhecer. Há tanta gente para conhecer... Há tanto para ver.
O mundo parece por vezes pequeno perante as coisas que já conhecemos, mas pode ser tão grande se nos entregarmos numa jornada de descobrimentos.
Oiço um saxofone ao pôr-do-sol, uma guitarra pela noite dentro e um djambé ao amanhecer, em consonância com um grito de Alvorada!
O desbravar de mais uma noite até que o sol raie.

A Ilha

2006-06-26T21:22:00.000+01:00

Domador da vela e do vento. Olhar fixo, com um djambé nas mãos e uma guitarra nos sentidos.
Depois de um longo dia de verão, oferece conversa à janela com um robe branco e um copo de leite.
À noite, a areia é a única que percebe o que ele expressa gestualmente.
E de madrugada, bem... de madrugada, dá-se por completo, de corpo e de alma...
Mas acaba por caminhar sozinho na volta para casa.
Porque o corpo mentiu todo o dia e a alma apenas se mostrou pela fresta de uma fechadura.

...E quem perceber, ponha o dedo no ar!

Nos momentos em que não faço nada...

2006-06-24T20:17:00.000+01:00

O que significa "para sempre"?
O que é o Sempre? O que é o Nunca? ...
O que é o Tudo? O que é o Nada? ...

Para uma mente prática todos os conceitos abstractos são difícieis de assimilar, de compreender ou de navegar na sua essência...
Quem já fechou os olhos e tentou, através de uma concentração profunda, sentir o que seria "não sentir"? O que acontece quando morremos...? Como será "não existir"?

Tudo isto quando sinto que sou ridícula com os meus so-called "problemas", debaixo de um céu infinitamente estrelado.

"O mais histericamente histérico de mim" F.P.

2006-06-21T01:21:00.000+01:00

Onde está a linha que separa a sanidade da insanidade mental?
Onde quer que esteja, é certamente ténue e gosta de submergir num nevoeiro qualquer para que nos interroguemos acerca de quem está do lado de lá mas, principalmente, quem está do lado de cá.
Existem especulações sobre o facto dos heterónimos de Fernando Pessoa surgirem de esquizofrenia. A esquizofrenia tem, desde sempre, sido considerada por excelência, a doença sinónimo de loucura incurável. É uma situação que leva o doente a confundir a fantasia com a realidade e coloca em crise as suas relações consigo próprio e com o mundo.

"…Desde criança tive a tendência para criar em meu torno um mundo fictício, de me cercar de amigos e conhecidos que nunca existiram. (Não sei, bem entendido, se realmente não existiram, ou se sou eu que não existo. Nestas coisas, como em todas, não devemos ser dogmáticos.) Desde que me conheço como sendo aquilo a que chamo eu, me lembro de precisar mentalmente, em figura, movimentos, carácter e história, várias figuras irreais que eram para mim tão visíveis e minhas como as coisas daquilo a que chamamos, porventura abusivamente, a vida-real. Esta tendência, que me vem desde que me lembro de ser um eu, tem me acompanhado sempre, mudando um pouco o tipo de música com que me encanta, mas não alterando nunca a sua maneira de encantar." F.P.

"Num dia em que finalmente desistira - foi em 8 de Março de 1914 - acerquei-me de uma cómoda alta, e, tomando um papel, comecei a escrever, de pé, como escrevo sempre que posso. E escrevi trinta e tantos poemas a fio, numa espécie de êxtase cuja natureza não conseguirei definir. Foi o dia triunfal da minha vida, e nunca poderei ter outro assim. Abri com um título, O Guardador de Rebanhos. E o que se seguiu foi o aparecimento de alguém em mim, a quem dei desde logo o nome de Alberto Caeiro. (...) E tanto assim que, escritos que foram esses trinta e tantos poemas, imediatamente peguei noutro papel e escrevi, a fio também, os seis poemas que constituem a Chuva Oblíqua, de Fernando Pessoa. Aparecido Alberto Caeiro, tratei logo de lhe descobrir - instintiva e subconscientemente - uns discípulos. Arranquei do seu falso paganismo o Ricardo Reis latente, descobri-lhe o nome, e ajustei-o a si mesmo, porque nesta altura já o via. E, de repente, e em derivação oposta à de Ricardo Reis, surgiu-me impetuosamente um novo indivíduo. Num acto, e à máquina de escrever, sem interrupção, nem emenda, surgiu a Ode Triunfal de Álvaro Campos - a Ode com esse nome e o homem com o nome que tem." F.P.

Fernando Pessoa em carta a Adolfo Casais Monteiro:
“Começo pela parte psiquiátrica. A origem dos meus heterónimos é o fundo traço de histeria que existe em mim. Não sei se sou simplesmente histérico, se sou, mais propriamente, um histeroneurasténico. Tendo para esta Segunda hipótese, porque há em mim fenómenos de abulia que a histeria, propriamente dita, não enquadra no registo dos seus sintomas. Seja como for, a origem mental dos meus heterónimos está na minha tendência orgânica e constante para a despersonalização e para a simulação. Estes fenómenos - felizmente para mim e para outros - mentalizaram-se em mim; quero dizer, não se manifestam na minha vida prática, exterior e de contacto com outros; fazem explosão para dentro e vivo-os eu a sós comigo. Se eu fosse mulher - na mulher os fenómenos histéricos rompem em ataques e coisas parecidas - cada poema de Álvaro de Campos (o mais histericamente histérico de mim) seria um alarme para a vizinhança. Mas sou homem - e nos homens a histeria assume principalmente aspectos mentais: assim tudo acaba em silêncio e poesia.”

A personalidade múltipla está classificada entre os transtornos dissociativos porque existem várias personalidades dentro de uma só pessoa e essas personalidades não são necessariamente patológicas.
No transtorno de personalidade não há amnésias, mas uma conduta rotineiramente inadaptada socialmente. O aspecto essencial da personalidade múltipla é a existência de duas ou mais personalidades distintas dentro de um indivíduo, com apenas uma delas a evidenciar-se a cada momento. Cada personalidade é completa, com suas próprias memórias, comportamento e gostos de forma bastante elaborada e complexa. As personalidades são bastante independentes umas das outras sendo possível inclusive terem comportamentos opostos, por exemplo, uma sendo sexualmente promíscua e outra recatada. Em alguns casos há um completo bloqueio de memória entre as personalidades, noutros casos há conhecimento podendo gerar rivalidades ou fraternidades. O observador externo que só conheça uma das personalidades não notará nada de anormal com esta pessoa. As personalidades podem ser do sexo oposto, ter idades diferentes e até de outras raças.
O aspecto central da despersonalização é a sensação de estar desligado do mundo como se, na verdade, estivesse a sonhar. O indivíduo que experimenta a despersonalização tem a impressão de estar num mundo fictício, irreal mas a convicção da realidade não se altera.

Fernando Pessoa era absolutamente genial. Se louco, admiro-o mais que muitos sãos.
Talvez vá escrever uma inconveniência, but I'm gonna say it anyway... A personalidade múltipla deve ser das coisas mais extraordinárias que existem! Uma só mente que se transforma, molda, acredita, vive e sofre como se outras fosse. Um cérebro humano que consegue conceber múltiplas personalidades e delas criar arte distinta.
Vasta e profunda, a obra de Fernando Pessoa é contraditória, desconcertante e paradoxal.

Jack Nicholson no filme “Voando Sobre Um Ninho de Cucos” interpreta o papel de alguém que se passa por louco e faz de loucos o mais sãos possível. O seu espírito livre faz com que o poder o prenda para todo o sempre… ou pelo menos até que um louco aja com a coerência de uma mente sã e decida soltá-lo.

Felizmente, recordei Fernando Pessoa na mesma tarde do dia em que vi o filme. Um dia harmoniosamente maníaco. Espero, sinceramente, andar pela realidade e voar um pouco por uma loucura que me faça mais sadia.

Sinergia

2006-06-17T17:19:00.000+01:00

Vou pôr a língua de fora para apanhar e saborear todas as gotas que caírem das nuvens, os braços esticados com as mãos abertas para agarrar o mapa das constelações quando o vento o soprar, e descalçar-me para sentir na pele o toque de todo o grão de terra que pisar.
Uma das coisas mais grandiosas que podemos adquirir com alguma sede ou algum sacrifício é o conhecimento.
O que vier pela sede deste, é insaciável. O que vier pelo sacrifício ou acaba no necessário ou, por vezes, dá à luz o bichinho da curiosidade.
De qualquer das formas, é das coisas que, uma vez adquirido, ninguém nos pode tirar. Como a idade... E é precisamente essa que o vem buscar quando decide trazer a falta de memória para visitas mais amiúdes.
É a sabedoria de uma mente humana que faz esse um ser mais forte.
No entanto, quem muito pensa, pouco sente... ou pouco se deixa sentir. E é o sentimento que verdadeiramente une as pessoas.
Sendo o Homem um animal social, são-lhe absolutamente indispensáveis as relações.
Também das relações com os outros extraímos e criamos, nós próprios, força.
Aprendendo, ensinando, força para crescer, discernir, perceber, aceitar e rebelar no viver.
Unindo forças para que se crie uma sinergia vital... porque, eu e tu juntos somos mais do que separados.

Tic Tac, Tic Tac

2006-06-13T15:30:00.000+01:00

A beleza é como um estado de espírito e a dúvida é o começo da sabedoria.
Se é quando fugimos que estamos mais sujeitos a tropeçar, então, é incrível como a falta de alternativas clareia a mente.
Se nenhum vento sopra a favor de quem não sabe para onde ir, somente correr não adianta. É preciso chegar a tempo!
Porque não arriscar nada... é arriscar tudo...

Conselhos ao Consumidor (de táxis e automóveis de aluguer)

2006-06-13T00:03:00.000+01:00

Não é permitido ao motorista a recusa de prestação de serviço que lhe é solicitado, a não ser que implique a circulação em vias manifestamente intransitáveis ou em locais que ofereçam perigo para a sua segurança e a do veículo ou, ainda, que sejam solicitados por pessoas com comportamento suspeito de perigosidade.
Para que o consumidor tenha todas as informações sobre preços, os táxis são obrigados a exibir um autocolante não transparente, afixado no vidro lateral esquerdo, virado para o respectivo interior, com o tarifário em vigor.
Em caso de trajectos que envolvam vários tipos de tarifas, o motorista deverá avisar o cliente no momento em que é feita a alteração de tarifa a aplicar.
Nos veículos equipados com taxímetro, a contratação de um serviço via telefone, colocado nas praças, por telemóvel ou central rádio-táxi, implica o pagamento de um suplemento. Nos veículos sem taxímetro, também poderá ser cobrada essa taxa.
Já nos serviços urbanos contratados, o motorista só deverá accionar o taxímetro no momento em que chega ao local de chamada. Para os serviços suburbanos, o motorista accionará o taxímetro no limite da sua zona urbana.
O motorista tem ainda o especial dever de tratar o cliente de forma educada, bem como de escolher o trajecto mais curto para o destino indicado pelo cliente.
O transporte de bagagem só pode ser recusado nos casos em que as suas características prejudiquem a conservação do veículo.
É obrigatório o transporte de cães-guia de passageiros invisuais, de cadeiras de rodas ou outros meios de marcha de pessoas com mobilidade reduzida, bem como de carrinhos e acessórios para o transporte de crianças.
Da importância paga pelo consumidor será obrigatoriamente emitida uma factura, podendo este legitimamente recusar-se ao pagamento, caso o mesmo lhe não seja entregue.

Fonte: Decreto Lei n.º 251/98, de 11 de Agosto

Textos gentilmente elaborados por: DECO

A cópia destes conselhos é dedicada à minha amiga Joana, que um dia saiu de um táxi e fez com que o taxista fosse expulso da praça de táxis do aeroporto.

Alguém, Algures, Amanhã

2006-06-10T20:46:00.000+01:00

Sei que sempre fui impaciente. Talvez tenha sido isso que me tenha levado a conseguir muitas coisas e a perder outras. Pode parecer por vezes, ambição... Se positiva, espero que seja isso mesmo. Não quero ser mais uma pessoa... Quero ser mesmo "alguém".